A L A V A L C Í V A R

Las libertades

2012-02-19T20:02:00.000-05:00

De saldo y prepago,
De vinagre y de sal,
De taberna y salario,
De trote y cansancio,
De David y Goliat.
De lloriqueos y antojos,
De fantoche y anteayer,
De despecho y alboroto,
De rímel, sangre y somier.
De cama y de calle,
De iglesia y estadio,
De cada detalle,
De estrella que estalle,
De puerta, chapa y armario.
De adornos de mesa,
De esquina y de bares,
De bocas de frambuesa,
De huidas a otros lugares.
De conejitas de Playboy,
De casas de citas y veredas,
De escuelas a las que nunca voy,
De poesía mal hecha.
De Palermo y La Habana,
De Miami y San Juan,
De techo y de cama,
De Madrid con resaca,
De viñera en Tucumán.
De escritorios y moretones,
De machismo y de soborno,
De moteles y consortes,
De reyes, peones y trasbordo.
De gabinetes de gobierno,
De gabinetes de televisión,
De infelices que mintiendo
Dejan más de una canción.
De preguntas sin respuestas,
De puritanas con liguero,
De avenidas cuando el sol se acuesta,
De respuestas para las encuestas,
De propiedades sin dueños.
De noche y etiqueta,
De cocteles y entrevistas,
De hilo fucsia y pan de cada día,
De noche que se acuesta,
De frías oficinas.

Café Gijón

2012-02-12T10:24:00.000-05:00

Como en el Café Gijón
A tiro y en ninguna parte,
Nostalgia es revisarse el corazón
Como a la billetera.
Me hacías con la mano
Como queriendo encontrarme,
Plantando un beso despechado
Que cada noche antes de dormir despido en la cajuela.
La toalla en el pelo y las piernas con crema
Alfajores que juegan las cartas sin pestañear,
Como un gato sin paracaídas al filo de la cornisa
Abriendo un libro de Gabriela Alemán.
Ten cuidado de los perros que se niegan a ladrar,
De los diarios que suelen imprimirse un día después,
De los marineros que miran la luna por detrás,
De quien dice que hubo mejor que el culé.
Te quitas la ropa con el pompón repleto de dudas,
De si casado o cocainómano, de si austero o infeliz,
De la vida colgada como mar sin espuma,
De los ratos muy cortos sin tu pedigrí.
Y si de pronto movemos los dados,
O te da por regresar y abrir mi persiana,
Y con humo de taxi me sueltas la mano,
Quemándome el pasaporte con fosforera anestesiada.

Aquí conmigo

2012-01-30T17:59:00.002-05:00

Soy un tren con bragueta
Aparcado en tu puerta sin ganas de silbar,
Soy tan sucio como cualquiera
Pero con poesía entre tus piernas apunto de besar.

Y sin embargo, abres la ventana
De los arañazos que no te dejan dormir,
Como si fuera encargo tan virgen puritana
Que escribe su nombre en el viento
Como un colibrí.

Estoy tan harto de esperarte
Con Dylan y cabernet acaba éste semáforo de domingo,
Tan casto como antes
En camas de otras amantes
Que no toco el sol como contigo.

Y por qué, dime darlin por qué
Las botellas de vino siempre vienen de verde,
Por qué, dime darlin por qué,
Un suspiro mío nunca es así de breve,
Como tendría que ser, como tendrías que estar
Aquí conmigo.

El asaltante que sube por tu pecho,
Un cubo de hielo en tu pezón derecho
Apuntando al corazón para que vuelva a bailar,
Amor a primera vista, qué jodido está el ciego
Sin su pedazo de cielo,
Como tendría que ser, como tendrías que estar
Aquí conmigo.

Sin título sabe mejor

2012-01-22T18:26:00.000-05:00

En buscarte como alhaja en la billetera,
Una luna sin freno en el hospital,
Pluma sucia como cualquiera,
Por fuera la piel es un cristal.
No me busques un acilo tan pronto,
Que no me da por dejar de fumar,
Firmemos la renuncia al matrimonio,
Y vámonos de crucero a ultramar.
Sin papeles como pasaporte sin dueño,
Van dos besos abrazados al paredón,
Yo no sé si tocarte con mi anzuelo,
Que se cae el cielo en el medio día del corazón.
Perla de rima en los ojos, receta para ver llover,
Guapa y por los otros se deja mentir sin creer.
En ponerte un taxi al cielo,
Una alondra que te venga a buscar,
Subir desde el filo a la copa con hielo,
En dar la cara con un antifaz.
En amarte tan de pronto, en esconder al joker,
En rimarte con los poros, en quitarte el tutú.
Cambiar de acera si te veo,
Romper un sueño en la pared,
Apostarle las venas al desvelo,
Mover un duelo antes de.
En buscarte en los diccionarios,
En el frac de Vargas Llosa,
No encontrarme en los urinarios,
Viendo la persiana cerrada por otras.

Lo que mira el espejo

2012-01-15T19:58:00.000-05:00

Una ducha de domingo, el ex marido de Julieta,
Un disparo divino, una bala que se fue,
El intento de suspiro sin rabo entre las piernas,
Cárdigan del olvido, cometa en tu piel.
Pelusa en el bolsillo, vasco adicto al café,
Hemingway en el Mar Muerto, fósforo de noche,
Estufa en el asilo, mañana de anteayer,
Francotirador a sueldo, amante de consorte.
Servilleta con manchas de ceniza y carmín,
Tilde sin íes, Batistuta sin gol,
Escopeta anclada en la nuca de la poesía feliz,
Cenicero de Esfinge, ruleta del corazón.
Paraguas olvidado en la estación,
Colilla al borde de la fragata,
Cuerda para un bandoneón,
Poeta suelto para gatas.
Viudo de Janis Joplin, columnista para SoHo,
Mentiroso tan dócil con la boca en los ojos,
Crisis de ego, estudiante de oficina,
Poeta a sueldo por los pasillos de tu vagina.
Vitrina sin pasteles, aprendiz de Dylan,
Revolver que suena sólo cuando hay despecho,
Cash me robó el look, fusilado por balas de saliva,
La poesía es la antipoesía, lo que mira el espejo.

Qué sé yo

2012-01-08T12:25:00.000-05:00

Y qué si los sueños sueñan con la realidad
Si detrás de una ventana está el trampolín a tu boca,
Si hay algún cáncer por dejar de fumar,
Si en el cielo hace tanto frío por no poder quitarte la ropa.

Hay un circo de besos debajo de la almohada,
Un diccionario bastardo que no sabe qué decir,
Que las alondras regresan cada verano a tu espalda
Besándote las pecas que antes dejó un colibrí.

Y qué si es de noche y hay tanto miedo
Por no saber si despegar o no de esta alcancía,
Por antonomasia sé cuánto ruido trae el silencio
Cuando el amor entero es sólo carnicería.

Y qué si hay condones para el corazón,
Si Janis Joplin toma el sol en Aruba,
Dibujando en la arena un ¡púdranse, hijos de puta!
Si son los ojos los daltónicos y no el camaleón.

Y qué si el whisky sea el agua bendita
Que los libros no dicen la verdad,
Que cada martes un poeta se enamora de Silvia Buendía,
Con la apostasía como ventana por besar.

Y qué si Asperger estaba equivocado
Cuando me pintó el diagnóstico en la receta,
No te arrimes a un corazón que no dé sombra,
Que de algo sirven los pecados.
Que Dallyana en SoHo es un farolito alumbrando con alma de vendetta.

Al final de la noche

2012-01-01T14:16:00.000-05:00

La madrugada sin un sello en la boca,
Las bombas que destripan los coches,
La soledad como amante con ropa,
Siempre llegan al final de la noche.

La jaqueca con sus píldoras de excedrín,
La coca de septiembre que me desconoce,
Las mujeres de las que nunca me arrepentí,
Siempre llegan al final de la noche.

El vacío de cama y Manuela desnuda con frío,
El Merlot dulce sin su afán de descorche,
La mueca mentirosa para no olvidarme que rio,
Siempre llegan al final de la noche.

La ceniza que me dibuja en la espalda,
Las minas que no me conocen,
El tinte de pelo para taparme las canas,
Siempre llegan al final de la noche.

Las lectoras que me hacen el favor,
Los veintitrés que saben tan cuarentones,
El Titanic que se ahoga en tu corazón,
Siempre llegan al final de la noche.

Y cuando entra la madrugada
Hasta el yo más miserable quiere ser aceptado,
Porque nada lindo tiene el llegar a casa
Y sentir sólo un beso inventado.

Y cuando entra la madrugada
Hasta la luna finita me da la espalda,
Prefiere estar sola que mal acompañada,
Dice, la muy puta, cerrando una puerta sin chapa.

El recuerdo de la novia que nunca me duró,
El oro que nunca conoció a su broche,
Las mentiras que inventé por sentirme Miró,
Siempre llegan al final de la noche.

Las manos tan solas en los bolsillos,
El suéter negro del fantoche,
Y éste matador más solo que vivo,
Siempre llegan al final de la noche.

Ya no estoy para escaleras a ningún balcón,
Y las golondrinas cuentan que el exilio es de hombres,
Irme a la esquina con otra que no tenga corazón,
Que nunca llega al final de la noche.

Debajo de la ropa

2011-12-25T11:39:00.000-05:00

Si me quieres, no me escondas el cenicero,
Ni la llave en la espalda antes de soñar,
No me digas ahora si mañana te espero,
No me beses tan sola desde tu pedestal.

Si me quieres ahora abre tu jaula
Y ponle una cuerda al bandoneón,
Que se mire al espejo la sombra del aura
Con saliva calada sudando en el corazón.

Si me quieres, que no sea contigo
Que de olvido está hecha la memoria,
Si me enamoras hoy, mañana te olvido,
Para llevarte siempre debajo de la ropa.

Si me quieres, desnúdate las dudas
Una en cada esquina sin poderse besar,
Que la falda de monja se me hace tan de puta,
Y yo no tengo ganas de ser tu cardenal.

Si me quieres, ponle anzuelo a tu arcoíris
Con alquitrán en la solapa y ganas de volar,
Fragata en los ojos apuntando los fusiles
Cada que despierto sin poderte tocar.

Si me quieres, quiérete conmigo primero y solos
Que el jersey no se pinta ni pretende un doblez,
Que sepas, darlin, que siento-vuelo-y soplo,
Como un colibrí tan gris estacionado en tu corsé.

Bella, ciao.

2011-12-17T21:27:00.000-05:00

Bella ciao, no me digas a dónde
La porcelana se rompe, y hacer la valija otra vez,
Tomó su pasaporte, su amante y su derroche,
Mascando su chicle y fumando un rubio después.
El amor es una puerta de restaurant
Directo al callejón sin salida,
Mariposas con mochilas de nada
Durmiendo en el techo de una limusina,
Bella ciao, Bella ciao, ciao ahora, ciao sin piel,
Bella ciao, día después.
Bella ciao, Bella ciao, ciao Bella, ciao ma belle,
Ciao mi ángel, que duermas bien.
Fuimos ventana al décimo piso,
Estornudos de Lennon y Nietzsche,
Escaleras con sexo en los pasillos,
Bolígrafos sin pedigrí.
Pan para mayo, sin saber de qué año,
Ignorando cómo desabrochar el sostén,
Besos dulces, grises y extraños,
De altares y sí acepto, sin saber bien por qué.
Hacer el amor es la conjunción
Cuando el odio, por dos, duerme mirando hacia arriba.
Bodas de sal, cama y somier,
Menos sin más, cabernet por agua bendita.
Bella ciao, Bella ciao, ciao Bella, ciao burgués,
Bella ciao, antes de ayer.
Bella ciao, Bella ciao, ciao Bella, ciao ma belle,
Bella ciao, nos volvemos a ver.

Caducada canción de amor

2011-12-11T14:37:00.000-05:00

No es Julieta buscando a su Romeo
Porque abrió el balcón para las golondrinas,
Esas piernas desde los quince besan en arameo,
Ese candor que entra por la salida.

Se desnuda tirando un par de besos
Descorchando el vino y el corazón,
En su boca hay más lunares que en el cielo,
Mucho más que en la caducada canción de amor.

Tanto abrazo de cuartos con destierro,
Tanta angustia adentro por escapar,
Tan atroz los treinta con recesos,
Divorciada del fulano que no la supo mirar.

En Ucrania la siguen buscando con su kobzar
Por los caminos oscuros de la luz,
Que las cicatrices sirvan para volar,
Que no se la apague nunca el laúd.

Gatita en la cornisa de mis libros
El Orient Express desde Cuenca hasta la luna,
En su boca me sentía su marido
Y su ex cuando me estampó un beso en la nuca.

Algún día, Pamelita, una Media Verónica contra el frío,
Un paraguas para cuando se moje el sol,
Un orgasmo de traición y desvarío
Para la caducada canción de amor.

Los malditos

2011-12-04T12:26:00.000-05:00

Malditas las musas que no se dejan tocar,
Malditos los soles que nunca se duermen,
Malditos los calendarios de cáncer por fumar,
Malditas las cartas que se pierden.
Maldito el brasier con heridas de sal,
Malditos los sueños que despiertan,
Malditos los relojes de diapasón en paredes de hospital,
Malditas las charlas sin nescafés que bostezan.
Malditas las alarmas anti nicotina,
Malditos los días después,
Maldito el foco deprimido en la cocina,
Maldita la herida de ayer.
Malditos los verbos caducos,
Malditas las mariposas con veneno,
Malditos los burócratas del mundo,
Malditas las pesadillas con desvelo.
Malditos los bomberos de cama,
Malditos los sonetos bien hechos,
Malditas las playas sin tangas,
Malditos los besos sin besos.
Malditas las líneas de despedida,
Malditos los izquierdos de autor,
Malditas las mujeres en guerrilla,
Maldito el semen sin amor.
Malditas las espaldas sin abrazos,
Malditos los pisos que brillan porque sí,
Malditos los dioses, pandilla de vagos,
Malditos los malditos sin ganas de escribir.
Malditos los chefs de dolores,
Malditas las mejillas con colores,
Maldito el maquillaje que te esconde,
Maldito el colchón con sus bordes.
Malditos los ¡Bombillo campeón! de los urinarios,
Malditas las casas de citas sin entrega,
Malditos los sorbetes separados,
Maldita la cocaína con anestesia.
Malditas las ex novias con despecho,
Malditos los condones apretados,
Malditos los lunares en el cielo,
Maldita la prensa con descaro.
Malditos los escritores con puchero,
Malditos sean todos los diccionarios,
Maldita la eyaculación precoz del quinceañero,
Malditos los demócratas totalitarios.
Malditas las mujeres acertijo,
Malditos los bifes sin pimienta,
Maldito el coñac con sufijos,
Maldito el lunes cenicienta.
Malditos los Arjona y Escuela de Famosos,
Maldita la jota, maldita la tilde,
Malditas las semanas con insomnio,
Esta crisis existencial que no existe.

Desconfío

2011-11-26T18:28:00.000-05:00

Desconfío de los ateos que endiosan la duda,
De las putas que hablan de amor,
De los poetas que se amontonan en la ducha,
De las noches frías sin vos.
Desconfío de las rubias de televisión,
Del chicle en los caramelos,
De mi voz tan lejos de tu voz,
De las madrugadas sin Kafka en los aeropuertos.
Desconfío de las mesas con manteles,
De los artistas ahorcados con corbata,
Desconfío de las habitaciones de hoteles,
De la bendición en cheque del Papa.
Desconfío de las velas apagadas,
De los cisnes que no se quieren besar,
De mi boca con tantos besos en jaula,
Esos besos que te quiero dar.
Desconfío de mi cama si no abraza tu espalda,
De los truenos cuando afuera ya no llueve,
Desconfío de los trenes con paraguas,
De las agujas que inyectan y no duele.
Desconfío de los parches del corazón,
De la soledad que viene a visitarme,
Del amanecer tan sucio en el ascensor,
De mis ojos cuando no pueden desnudarte.
Desconfío de las enciclopedias en el congreso,
De los mártires que se vendieron al azar,
De los alcaldes que pretenden mandarte preso,
Por pintar en una pared un Rembrandt.
Desconfío de L´Oreal que aterriza en tus ojos,
De los museos con alarmas en las ventanas,
De los años que duran un segundo,
Insisto, de mis manos lejos de tu espalda.
Desconfío del amor sin estrías,
Que a la larga es el único real,
De las chapas de las puertas que nos miran,
Sin saber bien por qué.
Desconfío ya de los amigos borrachos de los bares,
Del taburete color ciruela del café,
Desconfío siempre y nunca de todos mis males,
De que no te dé por quererme querer.
Desconfío de los callejones alumbrados,
Del amanecer que no es en tu pecho,
De todos los dogmas y de las caricias de gatos,
De ésta boca cuando no está anclada a tus besos.
Desconfío del brasier si no es en tu corazón,
De las amapolas si no están en tu pelo,
Si no es cuna para tu cuerpo, desconfío del colchón,
De la noche que muy bien conoce todos mis miedos.
Desconfío de las banderas feministas,
Del sol si no se asoma por los ojos de tu ventana,
De los retrovisores del alma que siempre nos miran,
Insisto, de mis manos lejos de tu espalda.

Rugel

2011-11-19T02:11:00.000-05:00

Góndola en la luna, solita como ayer,
Paredón sin locura, quincena a fin de mes.
Carmín en servilleta, escapada de Louvre,
Poesía en tres líneas arropadas con jersey.
Escondida en los libros buscando su alfiler,
Sábado para el domingo, sueño olvidado de Buñuel.
Rinoceronte daliniano, mentira de verdad,
Tutú que no ama por encargo,
Sábana con espasmos de libertad.
Revolver sin balas ni quebranto,
Telaraña apuntando hacia el sur,
Boca con sabor a tango,
Tiza roja en los labios a contraluz.
Secreto en el bolsillo, beso esperando en el aire,
Desvelo malherido, fuego contra el frío de los parches.
Todas son ninguna en su cama, tilde de mi corazón,
El sol despertando en su cintura, y en la luna un girasol.
Janis Joplin del siglo XXI, vaso en la tormenta,
Antidoping para la tristeza de mi mundo,
Escuchó el susurro que dejé en una libreta.
Madrugada que no duele,
Beso en el cuello antes de dormir,
Ejército sin cuarteles, lunes para éste viernes tan gris.
Lunar en el cielo, pastillas para aprender a sonreír,
Taxi a febrero, piel en terciopelo ¡aeropuerto infeliz!
Piscina bajo la lluvia, más linda que Brigitte Bardot,
Me tomó de la mano antes que ninguna,
El sol despertando en su cintura, y en la luna un girasol.

Di

2011-11-12T23:43:00.001-05:00

Sigues acostada en agendas y dudas,
Con todo por delante de la espalda,
Yo teniendo las respuestas y tú las preguntas.

Y cruzamos los dedos para volvernos a ver
Cuando es de noche y huele a oficina,
Que el celibato que traigo no duela de día.

La cortina de tus ojos sin pestañas,
Regresando el septiembre de tu revolución.
Porque siempre llovía antes de conocer tu cama,
Que no te caliente como yo el edredón.

Porque soy el trapecista en tu pecho,
El sueño que se acuesta con tu desvelo,
Un acertijo besándote en mis cigarrillos,
Que siempre duerme a tu lado derecho.
Aunque no soy lo que guardas en la alcancía,
Como viajes a Siberia o el hombre soñado de tu vida,
Pero ¿para qué soñar si somos reales?
Pagando los besos de nadie fiándome cada día,
Mariposas en la calle,
Calcando peros en el aire como pistilos que se suicidan.

Butaca al borde de la chimenea
Quemando a las caricias anarquistas,
Que tanto sueñan con el orden entre tus piernas
Al que se llega con aranceles de saliva.
Un Bellagio que se ahoga entre los dos,
En copas de ron y escalofrío, los besos escondidos.

Cualquier te quiero mucho es obsoleto,
Como si querer tuviera sastre a la medida,
Digo la verdad cuando miento,
Y es mentira que me envenene la nicotina.

Descorcha el corazón cuando llegue el otoño
Y extradítame como a un piano siempre de negro,
Porque el reloj me deja siempre tan solo
Mientras, contando los taxis, te espero.

Porque querer es un fósforo encendido,
Úsalo antes que llegue el olvido,
Somos el abanico abierto de Romeo y Julieta,
Mientras sean infieles las casadas con los poetas.
Y hagamos el amor sin sordina,
Con vino barato desnudando la cama de Lombardía,
Antes que aterrice con su sol la madrugada,
Y los reproches en el desbroche de tu falda
Perfumada con incienso,
Y la religión de tu boca genocida,
Empañando mi frente con tu liguero y agua bendita.

Julieta

2011-11-06T16:20:00.000-05:00

Los sueños y alfajores desordenados en la cartera,
Las pestañas postizas y el listón en el pelo,
Con bisolvón en los labios y en la punta de la lengua,
Con la falda muy corta y siempre cruzando los dedos.

Con los ojos mojados y las piernas cansadas,
Cenas canceladas y psiquiatra que cobra por cobrar,
Cuando todo esto de amar tiene mucho de naufragio,
Como el caminito al baño desde la barra de algún bar.

Tanto balcón me aburre, Julieta.
Cada semana muerta con sudor infértil y salas de estar.
Tanto balcón me harta, Julieta.
¿Qué harás cuando se te pierda la llave del ventanal?

Resaca de lunes dejando un martes sin champagne,
Lunar con enchufes de filosofía y LSD,
Jueves sin luces y pastel de alquitrán,
Matadora de torero, ventana sin florero,
Muñequita sin su Ken.

Ya no estoy para ponerte el hombro, Julieta.
El ojo del faro también quiere irse a beber,
Como las cartas de amor que duermen en la heladera
Cuando llora un río para llover al revés.

Cada segundo es una semana,
Cada ataque de sobredosis, cada crisis de abstinencia
Cada Mesalina que me viene a visitar.
Cada colchón ajado, cada góndola en la bragueta,
Cada catador de vinagre queriéndote besar.

Julieta tenía esa pésima costumbre de arrepentirse
Al despertar sobre el pecho de algún fulano,
Se perdía un mes como monja en un cabaret de Shakespeare,
Y regresaba a llorar arrepentida a su armario.

Es habitual el despecho en las esquinas,
Lamiendo hacia arriba y escupiendo hacia abajo.
Julieta es la primera en la fila de la romería,
Pero la última en irse cuando el cuarto está mojado.

Por Julieta yo jubilo a Al Pacino,
Con dramaturgia un día de tantos aprendí a mentir,
Cuando todos los viernes ilusionados se morían de frío,
Como el vestido fucsia que nunca le di.

Las mujeres son estados de ánimo,
Botones de la solapa que te abriga en verano,
Julieta pidió un taxi con pastillas de ácido,
Cuando supo que no era el otro lado del abismo, era el salto.

El lado izquierdo de la cama.

2011-10-27T00:11:00.000-05:00

Feliz cumpleaños, rubia.

En el balcón del cuello de camisa
Como un rompeolas se asoma el sol,
Con el escote en los ojos abriendo las cortinas,
En la cocina la soledad cambiando siempre de estación.

Los besos a distancia como taxis limusina
Directo por la avenida de sal bajando hasta los pies,
Mientras se calcan los abrazos cociéndoselos en la piel,
Siempre llega el día después como pasado que no se acomoda.

Louvre desnuda con diástole de blues en el lado izquierdo de la cama,
Sístole rojo el corazón de tul, charlas de Picasso y Sinatra,
Mujer frontera de mapa sin tocar, luciérnaga surrealista,
Farmacia de arcoíris para soñar con papel y tinta china.

El lunes que empieza en tu boca
Desafina con el martes que se fue,
La poesía se encela si te desnudo en el papel,
Cuando el Voyerista a la Gioconda enamorado le quita la ropa.

Los girasoles en la madrugada
Dibujan el futuro en la pared,
En los ojos las nubes se suicidan empezando a llover,
Y la flor de anteayer esta noche la blusa se desabotona.

Louvre desnuda con diástole de blues en el lado izquierdo de la cama,
Sístole rojo el corazón de tul, charlas de Picasso y Sinatra,
Mujer frontera de mapa sin tocar, luciérnaga surrealista,
Farmacia de arcoíris para soñar con papel y tinta china.

Louvre desnuda con diástole de blues en el lado izquierdo de la cama,
Sueños de París y Toulouse alrededor de la almohada,
Mujer lunar de luna sin tocar, libertad domiciliaria,
Por tu balcón trepa éste poeta de ceniza y coñac
A besarte la boca roja escarlata.

Louvre desnuda con diástole de blues en el lado izquierdo de la cama,
¿Cuándo te quitarás el tutú danzando encima de mis pestañas?
Mujer octavo día de semana, luciérnaga surrealista,
Éste corazón de alquitrán no te busca en la rutina.

Chantelle

2011-10-20T01:01:00.000-05:00

Mañana te desvisto y no te vas,

Mañana el cuolotte bordado cambia de estación,

Mañana te persigo a ningún lugar,

Mañana no será un rompecabezas el colchón.

Mañana respondes a los telefonazos,

Mañana el brasiere sujetará las dudas,

Mañana perdonamos los agravios,

No amanecerá el pantalón tan mojado,

Mañana lo hacemos en la ducha.

Mañana que toca la puerta,

Como los viernes que irrumpen el zaguán,

Mañana que se peina en tu diadema,

Mañana que nunca llega,

Mañana que usa de cara un antifaz.

Mañana tomará el sol la billetera,

No habrá corbata para la cremallera,

Mañana que se desvela,

Mañana que nunca sueña,

Mañana que pasó.

Mañana los poetas dejarán de recitar diccionarios y harán poesía,

Mañana no tendrá bolsillos el overol,

Mañana dejará Aznar de ser una puta en cada esquina,

Mañana exoneran a Zubeldía

De lo que enferma a la Federación.

Mañana no ejerce la rutina,

Mañana te veré en televisión,

Mañana no habrá ortografía,

Para el callejón con salida,

Mañana el infierno estará on the rocks.

Mañana seguiré siendo poeta de bares,

Mañana te dibujaré con las colillas,

Mañana seré el novio que toda madre,

Aunque con look de ganster retirado

Me querrá para su hija.

Mañana trepo a tus caderas para leerte a Tolstói,

Despertarán en tu pecho dos corazones,

Mañana Alfaguara sabrá que para ellos no estoy,

Mañana seguiré siendo el que no soy,

Mañana que es hoy,

El corazón sabrá usar sus condones.

Mañana la prensa rosa me persigue,

Mañana el cenicero recibirá al rey que abdicó,

Mañana no despertarás llorando rímel,

Mañana que nunca existe,

Mañana que se durmió.

Mañana con algodón de azúcar harán puré a Libia,

Mañana la OTAN será un paredón,

Mañana pintamos de gris a la pandilla de vagos de la Alcaldía,

Nylon para las niñas,

Mañana la mentira no tendrá su razón.

Mañana Palin, Merkel y Brewer

En directo por la CNN

Saldrán como bailarinas de cancán.

Mañana te suelto el moño con los dientes,

Mañana que tan de repente,

Como un delincuente,

El río entre tus piernas se escapará del mar.

Mañana no serán moteles los CITIBANK en Chicago,

Mañana venderán chupetes por contrabando,

Mañana serán tan infieles,

Como las consortes de los reyes,

Los miedos del armario.

Mañana leerás lo que te escribo,

Sabrás que tengo menos novias que Al Pacino,

Se olvidará de mí el pasaje al paraíso,

Que después de lo vivido

Ya no hay cielo por tocar.

Mañana mi musa será el sindicato de mujeres,

Aunque no conozco a otra que como tú el alma me despeine,

Mañana me dibujo en la espalda,

Tus uñas de gata,

Tu diente por diente.

Mañana en El Vaticano habrá golpe de Estado,

Mañana miramos ventiladores de techo desde la cama,

Mañana al despertar sabrás que te he besado,

Cuando amanezca con tu L’Oréal en el espejo mi apellido firmado,

Mañana no habrá pasado mañana.

Mañana Dylan y Cohen completarán los Beatles,

Mañana haremos el amor sin sordina,

Mañana serán las tildes

Como liebres que persiguen

A éste león que dormía.

Mañana nos vemos en Atocha,

Disparamos a lo Bonnie & Clyde,

Mañana visto a tu corazón quitándole la ropa,

Mañana la Gillette de tu boca se dejará besar.

Mañana nos citamos en librerías,

Mañana dormimos sin calor,

Mañana el bandoneón tendrá gripa,

Y el tango de la esquina

Será con milonga esta canción.

Mañana la luna tendrá sus bares,

Sus casas de citas, sus iglesias.

Mañana ya no habrá sucursales

De tu cintura impecable,

De tus adioses que queman.

Mañana despertamos en la tina,

Aunque muera de celos la toalla,

Mañana quitamos las cortinas,

Deshacemos las valijas,

Mañana no habrá pasado mañana.

Mañana el despecho no tendrá quién lo mire,

Mañana cenamos a las seis,

Mañana nos quedamos en lo que sigue,

La noche será el himen

De la madrugada sin ley.

Mañana salimos en la foto,

Mañana será siempre lunes,

Mañana no haremos trasbordo,

De la cama a los solos

De la ropa a las nubes.

Mañana el osito de felpa te firmará la cola,

Mañana el presente se antojará en condescender,

Mañana ya no sabrá a ultranza,

Los besos en las cejas y en las pestañas,

Mañana será anteayer.

Mañana el futuro apostará el sueldo,

Los moretones del corazón amanecerán ajados,

Seremos dos trapecistas desnudos sobre el techo,

Mañana sabrás lo mucho que te he esperado.

Sin daños a segundos

2011-10-16T10:52:00.000-05:00

Sobra lo que falta,
Entre algunas cosas las ausencias.
Todos los besos de despedida con sal,
Llega la tormenta
Con la primera que pretende dejarse llevar.
Sin daños a segundos,
Tú siempre aquí, yo nunca allá.
Al martes sin lunes ni futuro
Ya no le da por preguntar.
Sin daños a segundos,
Se infartó de tanto esperar el reloj.
En un cajón profundo,
Con alma de nudo, te guardo insolente el corazón.
Podrás consolarte con imanes y juguetes
O que te digan siempre que oui,
Mientras asoman al filo de los sostenes
Como el sheriff de los viernes,
Las manchas de alquitrán que te di.
Sin daños a segundos,
Edredones que duermen con el alma cansada,
Enciendo un cigarrillo,
Me pongo a fumar y pensar de madrugada.
No te desveles si sabes que sueño,
Que un coñac y que fumo de más.
Que te echo de menos, siempre de menos,
Las escaleras también sirven para bajar.
No tolero dormir sin que tu espalda me dé la espalda
Y en otra boca ver tu antifaz,
En otro balcón tu falda,
Y en otra comisura tu Pantene, tu labial.
Tres veces por semana irse a la cama
Y no quererse tocar.
Una semana del mes en la almohada,
Muere la venganza de no saberse besar.
Sin daños a segundos,
Muere de frío la cama,
Se aquilata el despecho y los asuntos,
Los te quiero, las ganas atropelladas.
Sin daños a segundos,
Mujer inteligente, toca esperar,
A que sea domingo irresponsable,
A que el olvido me quiera olvidar.
No preguntes por qué con ella y no contigo,
Que el cielo suda y los ojos se ensucian
Como semanas caducas
Cuando muerden la manzana del olvido.
Sin daños a segundos,
Se marchitan las tarjetas de florerías,
Se intoxican con recuerdos los muslos,
Como la casa oliendo a oficina.
Sin daños a segundos,
Bailan tango las colillas,
Suenan los ecos de los cuartos,
Mientras se roban el queso de la cocina.
Sin daños a segundos,
Ni terceros ni primeros,
En la cama sobra lo que nunca estuvo,
La memoria, el recuerdo.
Sin daños a segundos,
Tú siempre aquí, yo nunca allá,
Con la ventana en claroscuro,
Te miro desnuda,
Y me da por quererte volar.
Ya no estoy para más Alavalcívar
Si en mi cama no transpira
Tu corazón hecho mujer,
Ya no tolero la resaca, las recetas prescritas,
Sin la agenda suicida de las aceras de tu piel.
Sin daños a segundos,
Sin mirarnos por cobardes,
Con los ojos llenos de rímel y minutos,
La noche helada y menguante.
Sin daños a segundos en la ventana,
Julieta sale a morderse la boca,
Madrugar la primavera con sotana,
Porque quererte es querer quererse
Dentro de los hilos de tu ropa.
Sin daños a segundos en ascensores
Directo a Cimetière du Père-Lachaise
La soledad siempre resulta ser la consorte,
De los cuartos caídos del corazón al revés.

"il cavaliere" Páginas 123 - 128

2011-10-11T00:10:00.000-05:00

hora que me detengo a mirar los álbumes de fotos amarillas y opacas, y el florero que toma el sol en la ventana aprendió a desarrollar crisis existenciales. Me digo, solo y trasnochado, que nada es eterno cuando un beso es una llave, por este asunto de creer que el cielo tiene puertas, que es una celda de oro donde se desnudan las musas y otras adicciones.

Ni Louvre ni nada que se le parezca se asemeja a las tormentas de los calendarios, ni el odio de los horarios, ni el perfume de los agravios mal habidos.

Llevo meses afinando mi narrativa durante horas al borde de la ventana, aún cuando Nicoletta sale a comprar revistas y periódicos europeos. Y en tantas voces que tiran las paredes se oye la angustia de preguntarse si lo que uno escribe apaña la soledad y logra tocarle el corazón a cualquiera.

Las actrices de teatro suelen ser muy buenas actrices precisamente, y según la filosofía Nietzscheana el rol del artista es justamente la de un actor. De reparto. Principal. Arlequín. Pero actor al final.

Los relojes de pared se me antojaron sospechosos, como si en las manijas caminaran hormigas o si en los numeritos hay algún secreto para la posguerra.

Y yo que nunca le he atinado a la lotería, suelo pensar que de entre tantos dilemas y entre tantas rimas consonantes de numerología, pueda atinarle a un gran número ganador.

En la cama ya no hay espacio para nada más, en el cajón de mi escritorio, que no es mío porque es del hotel, se esconde una tarjeta postal, una de orquesta ranchera, y otra de una floristería, para cuando en cuando me dé por traerle flores a ella. Traerle, porque aquí todo es al revés, en lugar de enviarle yo se las traigo. ¿Entiendes?

Y los papeles se desvelan, procuran acicalar la tentación de preguntarle si tal o cual soneto la describe muy bien, porque es un lío encontrar la palabra perfecta, la consonante adecuada, la sintaxis apropiada y las caricias breves para sacarle una sonrisa aunque sea en el baño mientras hace pis y lo recuerda. (¿Por qué las mujeres dicen hacer pis?) No sabemos querernos, nosotros hemos roto el paradigma, no creemos en el matrimonio y no nos dá por intentar creer. Preferimos improvisar puestas en escena imitando a Romeo y Julieta. Pero la causa es indefendible, nos despedimos al irnos a dormir como quien se despide del verano o del invierno. Las uñas con tono rojo y cortas, que ella muy bien las pinta, practican caminatas de parque sobre mi pecho, la respiración se hace cada vez más corta, más dulce y menos miedosa.

En la almohada, que huele a alcanfor, hay veintisiete sueños, y de esos veintisiete sueños, dos son repetidos, como sabiendo que no se puede ser del todo tolerante o arribista.

Las baldosas, queridísimas baldosas, que besan los pasos y son testigos fieles de la aventura sexual, aquella de hacer el amor en el suelo de vez en cuando, nunca viene mal romper con los horarios. Esas mismas baldosas, sabrá alguien a cuántos idiotas más han conocido, coleccionan puntitos de tonos marrones, como si fuesen lunares, como trenes de cercanías, que vienen desde muy lejos, como días lunes o días martes o días jueves o días octavos, porque el crucigrama apercolló los hilos de las palabras. Porque yo tan ateo, miserable y frío, procuro no dejarme llevar por ningún coche de bebé con algún caramelo, como esos que se disfrazan de besos sin ser pedidos. Más o menos como las letanías.

Sabemos que nada de esto será eterno, que pronto nos pedirán las llaves, y qué lindo es saberse en el cielo, aunque, por mi condición de lector voraz de filosofía, me hice la teoría de que el cielo es la misma cosa que el infierno de Dante, sólo que uno es de día y el otro es de noche.

Todo lo resumo como tal, y una de mis manías en dramaturgia es escribir de madrugada, con una lamparita General Electric sobre el escritorio, que ya no cabe llamarlo así, porque utilizo una máquina de escribir a pesar del toser de las teclas que se hunden despacito para que ella no se despierte. Diría el chofer de madame Paulette, que no siempre se puede complacer a una mujer. Seguro el tipo es divorciado. No hago la pregunta de si lo es o no, porque no lo considero elemental a éstas alturas de mi vida. Y así, suspirando y sabiendo que nadie es libre, porque cuando vas a un restaurante francés o hindú o cualquiera, tú crees que escoges un bife con total libertad, sin embargo ya te han pre escogido veinte clases de bife. Es una putada.

A las mujeres no se las escoge, ni se las aprende a querer como deberían, son diosas omnipresentes y desnudas que con sucia cautela te rompen la mollera con un bate de béisbol. Siempre he dicho que son como los gatos, seguramente por eso Nicoletta me preguntó la primera vez que hicimos el amor que si antes yo había besado a uno. Porque los gatos son así, los únicos animales que se autodomesticaron. Uno cree que es el dueño de alguno pero resulta que es él quien se adueña de uno. Vienen sólo para la cena y regresan a alguna cornisa o a algún basural francés.

Dentro del corazón sé que no hay esquinas para esperar a ningún autobús o ni siquiera al tranvía. Maravilloso. Y aquí llueve demasiado. Y no hay agua potable. Por eso hemos decidido no querernos con el corazón sino con la mente. Algo mucho más racional.

En Leipzig me contaron que las calles te dicen adónde llegar, como si uno necesitara consejos. Hijos de nadie, abuelos de la nada.

Por este motivo, he decidido proponerle a la italiana regresar a Guayaquil. Sé que no se acostumbrará fácil a la humedad. Pero nada es difícil. Yo me acostumbré al invierno de la menopáusica Europa, y solamente con un jersey y un sombrero. Han blanqueado mi piel los inviernos. Pocas veces lo noto, porque sólo me desnudo con ella en la cama y cuando sucede tenemos simplemente la lámpara de la calle para alumbrarnos, cosa que resulta muy romántica si uno quiere ponerse meloso. Y cuando tomo una ducha de agua tibia, me pongo a leer, así que no he notado en otras ocasiones el tono de mi piel. Y por antonomasia sé, que mi procedencia vasca me hace desde ya un blanquito más.

La noche de jueves fuimos a una pelea de box, entre Jean Cutí y Edward Van Rukpiera, pesos pluma, estos muchachos deberían estar en la escuela todavía, o vendiendo salchichas con mostaza en las esquinas de Manhattan. Llevé un par de puros porque los cigarros no vienen mal para estas saliditas. Nos ubicamos en la quinta fila, en asientos cómodos y opacos, butacas de corte inglés y botones de a cuatro en los respaldares para que amortigüen a las espaldas cansadas. Estos herederos de Sullivan harían una orgía de golpes con las hermanas Bennett, sabiendo que no se puede golpear la nuca, patear al oponente, darle la espalda al contrincante, tropezar al rival, golpear bajo el nivel del cinturón, dar cabezazos intencionales o hacer uso de mañas u objetos inapropiados. ¡¿Qué mejor cosa describe así al amor?! Este savate de cuadrilátero se me hace muy conocido por relacionarlo con la cama.

Del lado derecho, tropezando codo a codo, está Mark Bosmél, dice ser periodista, yo no le creo. Y ese torpe maniobrar de tomar la Nikon y disparar con flashes, acomodarse el sombrero, preguntarme la hora, pedirme fuego para encender su cigarro, acomodarse la corbata, y más actuaciones propias de algún inapropiado enviado de Le Monde, me proponen salir por un trago de coñac. Amargo. Placentero. Ceremonioso. Dicho no por mí, sino por todas las cosas que aquí se han juntado, desde las butacas hasta los gritos y los hurras de los aquí presentes. Hip hip hurra. Bla, bla, bla. Baldes de agua fría.

Me he puesto a analizarlo todo, o casi todo, en la tarde a la hora del almuerzo, miraba a un pastor alemán en la calle con su dueño, y me preguntaba quién tenía peor suerte, el pastor por nacer perro o yo por nacer Rubalcaba. No sabré la respuesta, o quizá sólo creyendo en la reencarnación. Como todo lo que se cree y todo lo que se jura, para mentirnos un poquito y dárselas de muy intelectual, con lo mucho que detesto a los otros genios que se reúnen entre ellos en habitaciones privadas como si fueran sesiones de belleza en alguna pensión.

e mueve el piso como el techo cuando se lo mira desde la cama, ahora que empiezan a salirme canas tempraneramente, y en los bolsillos no hay más que pelusas. Supongo que a todo esto algo bueno uno debería sacarle. Besos de nadie. Instantes perecederos, angustias de otros, atún enlatado. En fin, cosas que no nos gusta contar porque a los números no se los puede querer tan de pronto.

Una tos de cigarro me despierta todas las noches, y cuando tose el pecho provoca vomitar la cena entera. Nunca he ido a un doctor, creo que debería. No quisiera yo morirme sin publicar al menos un primer librito, un poemario. Algo. Y ahí sí, morirme.

Cada palabra escrita trae consigo unas ganas tremendas de quedarse, porque tienen miedo de que se les facturen gripas y trajes a la medida como, digamos, cajas de madera. Hay un problema devastador con angustiarse, al igual que un problema devastador con encontrarse al éxito, porque si se lo encuentra uno deja de sentir deseo, dice la teoría Freudiana, y ¿Quién soy yo para refutar? Tengo una manía por quedarme quieto y pensar solamente en escribir. Y sé que un libro decente tiene no menos de doscientas páginas. Es por esto, y mis presentimientos de que algo sucederá tan de pronto, que persigo las ideas como un oficinista atrasado a un taxi por la calle. Por eso la recomendación a Julio de titular algo con El Perseguidor.

Amapola de cama.

2011-10-08T01:39:00.000-05:00

Que no te cieguen los ciegos,
Que no te dé por dejar de fumar,
Que no te enteres cuando siento,
Que el corazón usurero paga muy mal.

Que no te pinten las pestañas,
Que no te digan que no,
Que no te ensucien la espalda,
Con años de venganza, que no te den un reloj.

Que no te regalen falsas nubes,
Que los treinta se dejen tocar,
Que los veintisiete de octubre sean siempre lunes,
Para volver a empezar.

Que se te pierda el mapa,
Cuando algún imbécil te espere en algún lugar,
Que no tenga abismos la cama,
Que te lleguen las cartas,
Que no te hagan dudar.

Que no te enamore Manhattan,
Que no te roben los sueños,
Que no sea un mantel tu falda,
Corazón valiente, que no tengas dueño.

Que no te regalen falsas nubes,
Que los treinta se dejen tocar,
Que los veintisiete de octubre sean siempre lunes,
Para volver a empezar.

Que se te desvele otro miércoles,
Que no te dejen sin ti,
Que vuelva indolente algún jueves,
Que cada mes sea septiembre,
Que nunca aprendas a sufrir.

Que no sueñes sólo de noche,
Que no te dé por desandar,
Que nunca te lleguen las doce,
Que no te deje el poeta,
Que los papeles se desvelen por llegarte a tocar.

Que no te apaguen la luz de los flashes,
Que no te encuentre la guardia civil,
Que no te alquilen un cuarto en Montparnasse,
Que no te saquen cuatro ases,
Que no te olvides de mí.

Que no te regalen falsas nubes,
Que los treinta se dejen tocar,
Que los veintisiete de octubre sean siempre lunes,
Para volver a empezar.

Que no seas consecuencia de causa,
Que no te empañen el cristal,
Que no termines sola La Náusea,
Sin que te la pueda explicar.

Que no tengan prisa los cordeles,
Que no te abandone la curiosidad,
Que no me pidan visa tus cuarteles,
Que las canas te sean siempre infieles,
Que volvamos a empezar.

Que no calques los demonios,
Que no te dé por dejar de responder,
Que nunca seas agua con sal para los odios,
Que algún día te dejes querer.

Que no te regalen falsas nubes,
Que los treinta se dejen tocar,
Que los veintisiete de octubre sean siempre lunes,
Para volver a empezar.

Que no te exilien las pupilas,
Que no te emborraches con merlot,
Que no se te haga vertical la risa,
Que el pecho encienda la chispa,
Que no tenga esquinas tu corazón.

Que el alcanfor se vaya de tu cama,
Que no te endulcen los aplausos,
Que no escuches cuando ladran,
Que no te duelan los pies después de cada jornada,
Que no llores sola en el armario.

Que no te llegue nunca el después,
Que no te bese la nuca la noche,
Que no encuentres ningún juez,
Que no se te arrugue el jersey,
Que en la cartera no entren los soles.

Que no me sientas en duelo,
Que no esperes un taxi en Tel Aviv,
Que no busques aviones procurando vuelos,
Que seamos sinceros,
Que todo es aquí.

Que nunca digas nunca,
Que no te mienta la verdad,
Que no te hagan ole las musas,
Que no encuentres excusas,
Que a tu florero el invierno no sepa llegar.

Que no me mates como al toro,
Que no encanalles la madrugada,
Que no te pierdas por otros,
Que no te toquen los tontos,
Que mis dedos vuelvan a tu espalda.

Que no te regalen falsas nubes,
Que los treinta se dejen tocar,
Que los veintisiete de octubre sean siempre lunes,
Para volver a empezar.

El corazón

2011-10-01T20:44:00.000-05:00

El corazón es un hijo de puta buscando a su madre,
Un cabrón queriendo enamorar a quien no conoce.
Viene vestido de frac y revolver siendo un cobarde,
Le falta todo y sin embargo se le antoja derroche.

El corazón mira desde una ventana los filos del viento,
Bebe un trago de Johnnie en las rocas antes de embarcar.
El corazón endiosa a cualquiera sabiéndose ateo,
Despistado como un lunes fumando hash.

El corazón mira sobre las alas las nubes impares,
Va cargado de coraje, bronca, y despecho.
El corazón endulza su café con besos de nadie,
Si supieras lo que hice por venirte a ver, no tienes derecho.

El corazón es un campo de golf para banqueros en bancarrota,
Sabe bien que si viene y te vas es un trueque vulgar.
Si querer es una guerra ganada que sabe a derrota,
Para los besos caídos no cabe un sitio más.

El corazón se desnuda la espalda con frío y sin broche,
No sabe de números y ya quiere sumar.
Si no quieres que te tome por aventura de una noche,
Hazme el favor, mon chéri, no me tomes igual.

El corazón es un terrorista muerto de miedo,
Traficante de besos conservados en alcohol.
Sabes bien que aunque mienta yo nunca miento,
Quien mató a Aquiles no fue la flecha, fue su talón.

El corazón tiene citas de sexo en cuartos de hoteles,
Y el que disfruta la cena no es él, sino un impostor.
El corazón sabe que la prudencia a ratos es imprudente,
Le importa poco la carrocería Porsche de la niña, quiere sólo el motor.

El corazón se muere de hambre mirando la sopa,
Sabe que mejor se escribe en ayuna y con frío.
El corazón esta noche se emborracha y sale con otras,
Cansado de nada y de todo, de amor y de hastío.

El corazón tiene prisa y antojo, camas sin verbo,
Lapicera Montblanc sin papel adónde escribir.
El corazón es una bomba suicida latiendo en el pecho,
La verdad más mentirosa que ha podido existir.

El corazón escribe al revés leyéndose espejos,
Se quema los ojos de madrugada apuntando a Sartre.
Por poco resulta que se cruzaron en el cielo,
Suele pensar que ella no se deja querer.

El corazón está harto de jugar a los dados,
Toca el piano en una cancha de rugby con nieve.
El corazón está harto de masturbarse como el sol al verano,
No te puede leer una vez al mes, los ojos no sienten.

El corazón se siente extraño estando con otra,
Esa noche vio en otro tatuaje a la gata con su flor.
Duró quince en la cama, terminó con sed y en coma,
Ella duerme en otra ciudad, no se entera de quién el calor.

El corazón fue por agua, regresa y ya estaba dormida,
Toma asiento y empieza a contar los besos mal hechos.
El cuarto número diez huele a desvelo con nicotina,
Mientras el rio que está muy lejos lo putea en arameo.

El corazón tiene alas de avión con hilos de cometa,
Las cintas de Chaplin y Keaton le resultan familiares.
El corazón ya no ve diferencia entre pregunta y respuesta,
Empieza a sospechar que convergen en signos interrogantes.

El corazón es hincha de un club que juega en segunda,
No me hagas caso, qué más da si no quieres oírme.
El corazón no vino a tocarte como esponja en la ducha,
Vino a caminarte o perderse, en resumen, vivirte.

Mientras mirábamos el techo

2011-09-24T04:01:00.000-05:00

Corazón de Almodóvar, quiero decirte algo
Después de los besos ahogados por Madonna en la cocina,
Las arrugas en la ropa me saben a descaro
Como los lunes por mandonas de oficina.

Corazón de Chanel, quiero decirte algo
Después de besar tus piernas debajo de la cama,
Las estaciones de ayer me llegan a ningún lado
Para hacerle un caramelo a la nieve en tu espalda.

Corazón de entremés, quiero decirte algo
Por tu mutis en el foro y el liguero de lentejuela.
Cintura de Buñuel, me hacen luces los faros,
Después de joderme yo, sin encontrar a mi princesa.

Corazón de naipe, algo quiero contarte
Por el cariño que te cogí tan de prisa, como al ingrato futuro
Me sabe a serpentina en la playa tu cola de Alpes,
El amor es una fiebre de schnauzer sentada sobre el mundo.

Misa pagana, tu blanco de flecha sigue fértil
Mientras mi arco está estirado sin poder responder.
Lánzate de un paracaídas conmigo a una pista estéril,
Donde se maten los patanes que te besaron ayer.

Corazón de arcilla, voy a contarte algo,
Sobre mi desvelo por soñar dibujarte con tiza.
Para el amor no tengo bolsillos y se me enfrían las manos,
En la cintura otro dragón, que escupe fuego a las letanías.

Eco de tranvía, voy a contarte algo
De las noches sin dormir por mi nariz alegre.
Dedos en la fila que quieren jugar a los dados
Con tus muslos abiertos sin visa ni papeles.

Corazón de agenda, un día te cuento
Que se me apaga la hoguera en la estación del sol.
Hay espacio en la sala para otros enfermos
En la puerta dice duda, y aquí atiende la razón.

Tus secretos de cama y tarjeta de mimbre
Me valen más que el record policial.
No me tomes, tontita, por pibe.
No te cegarán los ciegos si conmigo te vas.

Ultranza

2011-09-21T17:02:00.000-05:00

Tenemos cita, vino, habitación.
Terraza, living, descorchador.
Papeles, pergaminos, ultranza.
Aranceles, caminos, cama de dos plazas.
Risas, charla, Monet.
Prisa, venganza, mucha piel.
Cortinas, tabaco, la noche,
Cenizas, trabajo, condones.
Copas, almohadas, embriaguez,
Lunares, pecas, anteayer.
Sexo, droga, rocanrrol,
Peros, comas, desabotonador.
Aviones, huidas, chofer,
Canciones al filo de la cama al amanecer.
Cirrosis, hambre, desvelo,
Cerveza, agenda, destierro.
Mucama, facturas, zapatos,
Babydoll, tanga, abrazos.
Tachones, ventana, atraso,
Lámparas, terciopelo, estragos.
Besos, ganas, repetición,
Orgasmos, escaleras, ambientador.
Cortázar, Almodóvar, más vino,
Ducha, tevé, escalofrío.
Mesa, desnudez, hastío,
Muerte con ganas de suicidio.
Madrugada, Mac, luz,
Bajofondo TangoClub.
Felonías, sueños, ilusiones,
Armonía, bocas, pezones.
La rubia, el antipoeta, las razones,
Valijas, el sol, las doce.
Semen, musa, aeropuertos,
Eres, somos, seremos.

Porcelana de Tonkín

2011-09-17T20:14:00.000-05:00

Entre diosa y ateo,

Entre besos y cama,

Entre dos genocidas

De habitación imperial.

Entre un carcelero,

Al filo de la ventana,

Entre sus piernas de esgrima,

Y dos copas de más.

Entre caricias a sueldo,

Girasoles que matan,

El paraíso en sus pechos,

Con fuego infernal.

Entre quiero y no quiero,

Desvelo con ganas,

Entre sus muslos abiertos,

Candados de libertad.

Entre no te enamores,

Touché a la respuesta,

Entre zapping de amores,

Que caen por las escaleras.

Entre su sudor francés,

Clítoris sabor frambuesa,

Entre un darlin, ne me quitte pas.

Entre relojes y verbo,

Cruzando las piernas,

Entre dos rascacielos

Haciendo un trío con el mar.

Supe con tristeza,

Que llegaba el momento

De salir de su cama

Sin querer despertar.

Entre dos adoquines,

Un taxi, tres piernas,

Entre un karma fetiche

De nada, de más.

Porcelana de Tonkín,

Su espalda, sus caderas,

Supe que llegaba el momento

De salir a llorar.

Entre un zaguán colonial,

Y fiebre de alfombra,

Entre tacos de aguja,

Y pomelo en la nariz.

Entre edredón de alquitrán,

Y con un beso en la nuca,

Supe con tristeza

Que llegaba la hora de huir.

Entre sucios y herejes

Jabones sin dueños,

Entre un aeropuerto

Como cama de gente por venir.

Entre Numa Pompilio,

Y un beso en el cielo,

Dejé en su cama, desnuda

A la porcelana de Tonkín.

5:52am, Hotel Mansión del Río.

Cuando los catorce de febrero son catorce de septiembre.

Nubes de alquitrán

2011-09-11T10:11:00.000-05:00

Nubes de alquitrán

Dayy yo somos amantes sobre papeles,

Dayy yo huimos de ningún lugar.

Dayy yo, dos tiras de sorbetes,

Dayy yo, cubos de hielo que no saben sumar.

Dayy yo besamos los espejos,

Dayy yo calcamos la pared.

Dayy yo, todo menos menos,

Day y yo, versos sin querer.

Sepeinaba el corazón, la muy coqueta

Conuna bincha de Madeimoselle Ámsterdam.

Pielcon parques sin resbaladeras,

Subeny bajan sus ganas de besar.

Nieveen el baño con camas dolientes,

Oficinasobesas con tronchas de tevé,

Espaldassabor a menta en el bolsillo,

Te quiero por si las dudas, comoganas de toser.

Dayy yo mordimos el anzuelo,

Delos días mal paridos, como clavos en suicidio.

Delas almohadas como puertos,

Delas caricias al sexo sentido, descensores al cielo prohibido.

Dayy yo sabemos que somos nada,

Dayy yo jugamos al gato y al ratón.

Dayy yo hacemos el amor siempre al alba,

Cuandoen ciudades distintas escribimos al borde del colchón.

Estevasco, sola y llorando la encontró,

Comosudan las botellas de Ginebra,

Secabacon sus besos el sudor,

Delzeppelin de amor entre sus piernas.

Consu bolso en la cama,

Laagenda de la mañana para no desvariar.

Planeamosel encuentro,

Condaños a terceros, de las nubes de alquitrán.

Hojas de Soho

2011-09-04T12:19:00.000-05:00

Cuando te asomas a una alcantarilla fumando colillas en hojas de Soho,
Cuando es un alboroto besar sin transbordo en la esquina.
Cuando te muerdes la lengua dejándome en quiebra de noche,
Cuando eres puritana con rabito feliz y carpetas manila.

Yo tan seco, tú tan florero.
Tú tan Montera, yo tan torero.
Tú tanta hostia, yo tanta cocaína.
Yo tanta calle, tú tanta limusina.

Cuando sabes a verano y yo tan caliente,
Cuando diente por diente son pie de notas de los diarios.
Cuando en los armarios se arman los vaivenes,
De besos ahogados con puentes de secretos oxidados.

Yo tan faquir, tú tan derroche.
Tú tan de aquí, yo tan sin dónde.
Tú tan bluejean, yo pantalón de pinzas.
Yo tan sin ti, tú tan solita.

Cuando apunta la escopeta del idiota de Oslo,
Cuando entre nosotros hay más crímenes que narcos.
Cuando cierra la espalda porque hoy es muy pronto,
Cuando la noche de sábado es un condón apolillado.

Tú tan cómo, yo tan por qué.
Tú tan mañana, yo tan de ayer.
Tú tan Rocamadour, yo tan cerveza,
Yo tan nicotina, tú tan cereza.

Cuando salen y purgan los versos en desuso,
Cuando «Trasnoche a lo sumo» es todo menos mero contrato,
Cuando paso a paso te escondes los dedos,
Del juego precario de los dioses, pandilla de vagos.

Cuando el sudor es un trecho muy corto y estrecho
Cuando el cielo es al revés del infierno, un cliché malogrado,
Cuando hay parasoles encima de la cama,
Cuando las alpargatas se suman a tus labios.

Me piden visa en los moteles, por haber dejado un cheque un blanco,
No encuentro rimas ni mujeres, que besen como besan desencantos.
Dejando a un lado los parasoles, llegando solo y desarmado,
El poeta endulzado con azúcar, es un idiota mal atado.

Trasnoche a lo sumo

2011-08-28T11:50:00.000-05:00

Una rubia me espera en Manhattan,
En el vagón número 3 a ninguna parte,
Besos impares en bitácora,
Se muerden la boca, candados y llaves.

Ray–Ban Wayfarer para disparar el verano,
Quince días, vacaciones anuales,
Agua mineral en el camarín a diario,
Los domingos la besan mis dedos, puntuales.

Mientras leo el periódico:
Aman las putas,
Lloran los peces.
Brindan cicuta,
Trincheras rebeldes.
Votan los ciegos,
Conducen los burros.
Alfileres inciertos,
Trasnoche a lo sumo.

El mundito contado al revés, que no se vende,
Llegó tarde a su cartera junto al rímel de labios,
Qué par de idiotas, yo y mi subconsciente,
Bolsillos sin alma, nones de agravios.

Mientras leo el periódico:
El papamóvil se estaciona en Madrid,
Como un Porsche en Calcuta,
Cae nieve en Guayaquil.
Un cabronazo se dice poeta,
Me miro al espejo, soy yo quien se entrega.
Subastan Louvre,
Huele a verano.
Nebot es un diez,
Palacio es un santo.
Riman los días,
Camas ajenas.
Gastan saliva,
Falsos profetas.
Tinoco no cobra por entrevistas,
Se frotan las manos,
Libertad de mentiras.

Arregui y su guerra a la anticoncepción,
Bajo la sotana hay más de un condón.
Tarjetas idiotas,
Centrales de riesgo.
Cobran con años,
Pagas con sueños.
Muerte de cuna,
Con duermevelas.
El que no fuma,
Se pierde un poema.
Lunas en blanco,
Se paren estrellas.
Apuestan zutanos,
Póker sin reinas.
Lluvia de soles,
Medias de nylon.
El sexo corrompe,
Se esconde el armario.
Plumas fantoches,
Mujeres de luto.
Siempre es de noche,
Carne de consumo.
Sale de día,
El insomnio en sicario.
Financian la CIA,
Chequeras de narcos.
Dios es ateo,
Bostezo de dandi.
Le importas un bledo,
Al Papa nazi.
El sistema vomita,
Conejos en jaulas.
Mentes postizas,
Carne enlatada.
Cada mañana,
Nacen bombas de mundos.
Ella en Manhattan,
Trasnoche a lo sumo.

Crisis parricida

2011-08-21T10:26:00.002-05:00

La noche en resaca abre su oficina,
Son las ocho en la Bolsa de Nueva York,
Europa con hambre se masturba en una limusina,
Marca Range Rover sin matriculación.

Esperan cuatro luces en la esquina,
Y el dealer que droga con religión y tevé,
Metiendo un par de vidas en su alcancía,
También se meten coca los de arriba del jetzet.

Hay putas que cobran por adelantado,
Y otras que prefieren cuotas de cenas, discotecas, y cliché,
Trayectos a moteles que no pesen tanto,
Besos de nadie acomodados en la pared.

Meretrices de pago y postpago,
Camas suicidas, rutina de papel,
Ceniceros con hambre y contrabando,
Traficando cuentas de arancel.

Hay crisis mentirosas,
Trampas del sistema,
Lagunas borrosas,
Pastillas sin recetas.
Hay crisis de la CNN,
Apátridas y parricidas,
Banqueros en coches de bebé,
Te dan un guiño y se matan de risa.

Tacos de aguja tatuando la calle,
Torea la zurda, ideologías de carnavales,
Al fondo, a la derecha, están ciertos camaradas,
Con casimir inglés y cohíba,
Revientan las bombas en Bosnia y en Libia,
Caen los gringos en default por andropausia.

Nada es coincidencia, Darlin,
El mundo se mueve según la demanda.

Un café, dos de azúcar,
Pasemos a otro tema.

Sin querernos, todavía.

2011-08-14T11:29:00.002-05:00

Escribí con colillas en la pared
Causas encausables de un corazón en el placard,
No me interesa si dios existe o no existe,
Para mí dios no es, tal cual.

Sábanas de piel,
Tan sucias como los espejos de ayer,
Sucursales de cenizas y fernet,
Lágrima dulce para azúcar de café.

La soledad es probarse espejos,
Soledad de ellos fornicando en masa.
Desvaría la rutina si le ponen ocho días,
Venden la guerra los vendedores de armas.

Soledad es que te premien sin tú saber por qué,
Asumir el miedo de los otros como exilio,
Dibujar un corazón con tiza roja en un sostén,
Traspapelar los calendarios, escribir al margen de lo leído.

Yo no quiero una novia aburrida,
Abogada y con guardia civil,
Yo prefiero que salgas del armario
Disfrazada de pecado
Y que no me dejes dormir.

Depilar los complejos como el bikini,
Mientras los besos se mueren de celos detrás de la puerta,
Escribiendo en dictados las caricias,
Que te largues muy lejos y te olvides de mí.

De mis adicciones, de mis promesas,
De mis ganas de huir a ningún lugar,
Mi fobia por los Bancos, de mi letra mal hecha,
De mi pasaporte caducado a la hora de viajar.

El cielo es un coñac en la esquina,
No le gusta hacerlo en el diván,
Se pierde en discotecas como yo en librerías,
Odia el macchiato y ama el caviar.

Il pagliacci es un cavaliere

2011-08-07T01:10:00.000-05:00

Hace un viernes escogí
Entre novia y papeles,
Que se hacen cenizas torpes calientes
Y se duchan con frappé.

Entre besos y taxis,
Cartas y visas,
Condones con sudor frágil,
Sueños que saben a cantina.

Los únicos que besan mi boca son mis cigarrillos,
Y una almohada que da la espalda y no sabe besar,
Conversaciones de otros, conmigo mismo,
Il pagliacci es un cavaliere.

Fidelidad es libertad con sobornos,
Y el corazón un rojito cabaret,
Las mariposas estacionadas en el centro de tus piernas,
Darlin, il pagliacci es un cavaliere.

La tos que me arruga la voz,
Las serpentinas de las fiestas de nadie,
Los sonetos que se hacen canción,
Y se cuelan por las caderas del aire.

Pero la noche cobra caro,
Y el enfisema me vendrá a buscar,
A la mierda el Nobel, yo quiero tus medias de nylon,
Baby, il pagliacci es un cavaliere.

Ahora que los besos saben a dólar,
Y catorce de febrero son filas en moteles,
Ahora que se purgan las semanas y las horas,
Ahora que somos todos, menos ustedes.

Ahora que alquilan vidas en Internet,
Y cualquier puta sale en la tele,
Y la calle es maestra de consortes
Ahora que en Trípoli destripan los inocentes.

Y si muerdes mis pecas mientras te limas las uñas,
Llenando cromos de álbum de figuritas,
Como la OTAN y su ejército de prostitutas,
De la crisis con cinco gordos que la manejan desde arriba fumando cohíba.

Como dicen mis amantes,
Que pago por besar.
Que abotono mi camisa preguntando recién el nombre,
Para no volvérmela a encontrar.

Y me hice catador de otras bocas
Sommelier de faldas ingenuas,
Cocaína para las que me tocan,
Esnob para besarme a cualquiera.

Porque espanto los caramelos y las novias,
Por el coñac que delatan mis ojeras,
El corazón es un violador de monjas,
Cosita, il pagliacci es un cavaliere.

LA NOTA QUE LA PRENSA ESCRITA NUNCA PUBLICÓ EN QUITO. MARZO 2011

2011-07-31T20:23:00.000-05:00

Aquí lo comentado, me reservo el nombre del medio y de la periodista, ya no vienen al caso. A continuación las respuestas sin preguntas:

-Seguramente ya habían escuchado la expresión de “el mundo, contado al revés”, pero lo que usted tuvo fue un deja vu, yo nunca la había escuchado y el título de la novela lo descubrí después de beber whisky con mi padre y un amigo suyo que es profesor de filosofía. El término radica en contar algo desde el final, es decir, contar desde la muerte hasta el nacimiento, aunque el desenlace tiene un toque de muerte, pero no quiero hablar mal de quien lo escribió, porque el verdadero autor sigue allí adentro escribiendo, y como dijo Onetti: “no es elegante hablar de los colegas.”

-No me considero ni poeta ni escritor, aun no, sólo cuento cosas, doy el primer paso, el resto es del lector, yo no vine a recitar diccionarios ni a mencionar a García Lorca, ni a salir en la foto de ministerios o secretarías de cultura; mi posición cultural y política es permanecer al margen, quizás después me involucre, pero por ahora sólo miro de lejos las cosas, eso si, atento siempre, y cuestionando todo lo que pase, para eso estamos los intelectuales, ¿no? -¿Influencias? Muchas, el libro que marcó mi vida fue El hombre mediocre de José Ingenieros, si, ese era el apellido de aquel filósofo argentino de los años veinte, no escuchó usted mal; y bueno, aquel libro lo leí a los quince años, me cambió la vida, me mostró que los ideales sirven, y de hecho aun lo practico. Es mi biblia, además de otras cosas.

-Presentar mi libro en otros lugares es divertido, en Quito por ejemplo, me fue bien, veinte personas en un auditorio no esta mal, tomando en cuenta de que allá nadie me conoce. Perdone, señorita ─nombre de periodista─ que fume enfrente suyo y que beba tanto café, pero me ponen tenso las entrevistas.

-Dicen que tengo un estilo marcado, no lo sé, en todo caso, lo que funciona es la admiración hacia el entorno, yo soy un tipo extremadamente enamoradizo ante el teatro, la poesía, cosas así. Releí mi libro una vez, y lo guardé en el fondo de mi biblioteca porque me dejó una semana sin escribir; la novela es buena, pero sólo fue una muestra de una parte mía, la parte del cursi. Me gusta más Prozac, el libro que publicaré este año.

-La cultura ecuatoriana debe dar un giro, en todo sentido, mire usted, desde la música hasta la pintura, mientras René Pérez Joglar da un mensaje de despertar, aquí nos conformamos con Fausto Miño y Betancourt, sin desmerecer sus esfuerzos, pero ¡por amor de dios! Digamos algo, seamos protagonistas de algo, cuestionemos algo, no seamos rebaño de empresas, salgamos en el mapa. Ecuador es un país tímido, con aficiones por cosas caducas y consumista al extremo. Mire usted, aquí un par de tetas brasileras y un bailando por un sueño tienen mas protagonismo que cualquier otra cosa.

-Las ferias de libros aportan, pero seria más sensato si se produjeran convencidas de una misión u obligación con el país, mas no guerra de votos o dólares, haciendo un paréntesis: ¿Ha notado usted que dólares y dolores suenan casi igual? ¿Por qué será? Cerremos paréntesis, el caso es ese, mire, seria más lindo si no supiéramos que en el fondo es una guerra campal entre empresa privada y gobierno, pero al menos tenemos un punto que atacar.

-Si, me gusta hablar de todo un mucho, hasta de fútbol, soy barcelonista confeso, y el barcelonismo esta hecho para quienes nos gusta sufrir, no para cualquiera. Soy hincha también del Barcelona catalán; el primer directorio honorario del Barcelona guayaquileño estaba conformado en más por los catalanes Onofre Castells y Valentín Sala Piqué, así que hay que seguir la historia. Me gusta conocer muy bien la cultura, procuro no leer lo conocido, sino lo poco conocido; eso también es una desventaja para el resultado de ser un escritor famoso, no me gusta leer a García Márquez, prefiero leer a Bolaño, no me gusta Neruda, prefiero a Papasquiaro, no me gusta Deepak Chopra, prefiero a Nietzsche, no me gusta la historia de los textos universitarios, prefiero a Eduardo Galeano. En fin.

-Esto de las tecnologías ayudan un poco, me resultó sospechoso que Obama se reuniera con Zuckerberg y gente de Yahoo y Twitter unos días antes de estas revueltas en África. Y si tocamos un poquito de análisis macro político podremos destacar que el intervencionismo yanqui esta a flor de piel.

-Esta más que claro, en Egipto hicieron mutis los gringos, Mubarak era su aliado, pero en Libia no, donde hay una red de agua dulce y petróleo debajo de su territorio atravesando el desierto, los gringos ya mandaron sus tropas al Mediterráneo, esto es así madeimoselle, guerra de intereses. El mundo es un mercadillo gigante. Que la ONU, la OEA y la OTAN se vayan al quinto infierno. Pero sepa usted que no soy fan de Gadafi, soy izquierdista, pero no soy bruto, sé que Stalin fue el espejo de Hitler, sé que Gadafi debe irse, sé que Cuba debe revolucionar su revolución. Sé que el MPD de izquierda no tiene ni el zapato, y que el presidente Correa debe estar atento a sus mandos medios.

-El tema de la prensa me agrada tocarlo, estoy saliendo en radio todas las semanas en 98.1FM donde comparto algo de mi austera biblioteca, pero analicemos algo: ¿Crees tú que la libertad de expresión existe? Yo no lo creo, libertad para las instituciones, no para los individuos, seas gobiernista o anticorrea, es igual, y con la mayoría de la prensa pasa lo mismo. Así, sólo debes ser eco de la voz mandante, del jefe, nosotros somos muebles para ellos, no tenemos voz, sólo votos a su favor, para asegurar sus intereses, y recálcame la palabra sus, porque es la que cuenta, aquí no somos más que números gordos de lotería, y tu existencia esta determinada dependiendo de lo que vendas, eres carne de consumo para el sistema.

-Claro que podemos volver a temas locales respecto a mi obra. Y contestando tu pregunta, llevo una amargura, saber que he sido publicado en México y Colombia, saber que me leen hasta en Bruselas, y que al mismo tiempo llevo cuatro meses intentando publicarme en Portoviejo, mi ciudad natal, sin respuesta positiva, me llena de tristeza. Una amiga escritora, Siomara España, me decía una vez que así mismo es la cosa, que siga trabajando y que espere a ser un poquito más conocido, que pronto los manabitas se fijaran de mi; no estoy de acuerdo, los mexicanos y los colombianos tampoco me conocen, sin embargo publican mi obra, es una pena. Los manabitas tiene un grave problema paradigmático, son algo zombis, y yo tuve que mudarme a Guayaquil a los diez años, y me sirvió para bien o para mal, salir de ahí, conocer el mundo, viajar, darme cuenta de que el planeta no acababa en el Reales Tamarindos, y que Horacio Hidrovo no era el dios de la cultura manabita, es ahí a donde apunto, se supone que somos una nueva camada de escritores, pues bien, dennos la chance de salir a la luz, ¡hijos de magdalena!.

-Proyectos para este año tengo algunos, participar en la feria del libro de Guayaquil, quizá también en la de Quito, publicar Prozac. Por cierto, desde el domingo seis de marzo se me abrirá un espacio en la revista colombiana “Revista Cronopio” donde publicaré semanalmente poesía; si, volvemos a la pregunta anterior, pero bueno, vine a cambiar el sistema, si no les gusta lo que escribo, sigan inhalando su droga de rutina y prensarrosa.

Mesalina

2011-07-31T20:02:00.000-05:00

Una pastilla de alcanfor debajo de la almohada,
Un rojo tornasol de pregón por su espalda,
Dos billetes de veinte en boletos de ida a su cartera,
Agravios subconscientes, orgasmos fingidos para un poeta.

Un paraguas abierto debajo de la cama,
Una caricia de rímel hasta la comisura de su boca,
Un corazón sin muebles ni ventanas,
El palacio de Rubalcaba sin alfombras,
Un vidrio empañado, seis de la mañana,
Un desayuno de vino de cartón y rayas de coca.

El Monte Calvario de piel con estrías,
Eran sus caderas comidas por el frio y la gripa,
Que en retórica se besa la calle con minifaldas,
El lio de trabajar de madrugada.

Pezón de fresa, nieve en el bolsillo,
Hacerse a un lado del solipsismo,
Bufanda camorra, fantoches de ayer,
Se llamaba Carlota, la puta más triste del cabaré.

Y ni las pastillas debajo de la almohada,
Se hacían deprisa con tinta china de papel y amarga,
Qué día tan triste, nunca veía el sol,
Una foto colgada en la pared junto al corazón.

Una carta mentirosa con factura,
Un delantal de dudas, una canción.
Reina consorte de la calle,
Liguero sin atar, crucigramas en la nuca,
Dos piernas avenidas directas al rio Po.

Vedette de tele famosa por la carne,
Y yo por escriba, no sé quién llevaba la peor parte,
Del corsé del pan de cada día,
De reír mientras se llora por venderse como todos los mortales.

Sine Metu

2011-07-24T19:37:00.000-05:00

Como un detector de humo en Diva Nicotina,
Un hilo rojo de sombrero en muslo de monja,
Un corazón putón en una esquina,
Una sábana fría,
Una bruja sin escoba.

Como un dios sin alcahuetes,
Un centroforward sin gol,
Un romano sin corceles,
Un cáncer con emoción.

Como un pañuelo moqueado a reusar,
Un lunes disfrazado de esgrima,
Un cordón umbilical,
Directo a la biblioteca del suicida.

Como un escritorio sin escriba,
Un pasaporte fucsia,
Un poema en la oficina,
Un soltero sin astucia.

Como un roedor sin dientes ni queso,
Con colchoneta en la alcantarilla,
Que se chupa el frío con sonetos,
Y recita los poemas de Sabina.

Como un revolver disparando balas de chicle,
Un porro de dudas y desvaríos,
Un cliché de mentiras y fusiles,
La guerra de los Bancos contra tus hijos.

Como un empernado sin asiento,
Un portafolio sin folios,
Un abogado honesto matando el hambre a sueldo,
Un empujón al confesorio.

Como un espejo tripartito,
Un sicario de la CIA amigo de Fidel,
Un callejón con salida,
Mourinho compadre de Piqué.

Como un presidente sin tapahuecos,
Un epistolario con nadie,
Un bolsillo mal hecho,
Un rosario de charlatanes.

Como Don Juan Carlos cenando con Chávez,
¡Abdicad, dictador por genes!
Borbón vendehumo en el cielo,
Como un soldado sin cuarteles.

Como un sorbete para un Jameson
Sin hielo y con azúcar,
Es este poeta trasnochado y con anzuelo,
Contando con besos las pecas de tu cintura.

Como un Giralt noctámbulo en callejones,
Carnicero en barrio vegetariano,
Guayaquil con nieve en los parqueos,
Cilindros de amor en los armarios.

Como diva de playboy con moral,
Canoa cruzando rascacielos,
Dedos que juegan a penal,
Caminando despacito por tus pechos.

Como fumar tu pezón de Rembrandt,
Un pasocebra mirando el cielo cuando cruzas,
Un torniquete de sueños a lo celta,
Un Vargas Llosa leyendo en la ducha.

¿ Quién inventó el rímel ?

2011-07-18T13:43:00.000-05:00

Las mujeres no son cuartos vacíos,

Son la vida eterna en cuatro horas.

No son versos tachados,

Son el papel donde se escribe.

El crimen de escribir sin una botella

2011-07-17T11:35:00.002-05:00

Viña María, cosecha dos mil nueve
Vino merlot, sin cédula en la billetera,
No sabían cuándo el hastío se nos muere,
A todas las amaba aunque no lo supieran.

Academias de besos por televisión,
Sábanas sin humo en la guantera,
El orden corresponde a un desorden dominado,
El crimen de escribir sin una botella.

Valéry no la veía entre las persianas,
Ni se fijaba en el acento de las voces,
Le escribía con lapicera Mont Blanc,
Sin vises, sin ramas, sin abrazos precoces.

Digamos que esta vez era penal,
Que los ripios se confundían con claveles,
Ceniceros que la amaban de verdad,
Como juguetería sin juguetes.

Toreaba con el perfume las avenidas,
Se mordía la boca antes de besar,
Que los sueños no valen más que una mentira,
Y una mentira no es mentira sin verdad.

Viña María, cosecha dos mil nueve,
Playa con Hemingway en la portada,
Siete guaridas de moteles,
Vacíos como el amor por una coartada.

Muslos valientes contra el frio,
Calles sin nombre, sin saber a quien cruzar,
Nadie me quita lo malherido,
Menos mal que lo hizo muy mal.

La mujer casada que fue mi amante

2011-07-11T23:24:00.002-05:00

Ni virgen, ni puta en celo,
Ni verdad, ni te miento,
Ni cómo, cuándo, o por qué.
Ni condones, ni biblia de oficio,
Ni hambre de canibalismo,
Ni rayas de coca o hachís.

Ni rubia, ni morena, ni zurda,
Ni gata, cornisa, maúlla,
Ni persa, ni santa, ni sí.
Nombre hebreo, mano amiga de las braguetas,
La mejor compañera para el sexo y el dossier.

Lectora, no de revistas,
Bunbury, tacos, faldas, más de treinta visitas,
Parda como el atardecer de la epistemología,
Dulce y amarga como el café.

Su departamento era una esquina,
En Aprofe una oficina,
Conmigo era Simone de Beauvoir,
Janis Joplin para Cohen,
Yo, famoso aunque no me conocen,
Creyó en mí cuando nadie creyó.

Ni Sócrates ni apología,
Ni moteles ni tranvía,
Ni matrimonio entre los dos.

Ni Kierkegaard ni Regine Olsen,
Cabaré parisino, table, tarot, marido con cuernos,
Siempre le debí una canción.

Crónica de la cajera del banco

2011-07-03T11:25:00.002-05:00

Rubia como las Barbies de Al Pacino,
Quieta como las calles adolescentes,
Estudiada como el álgebra de los hilos,
Mordaz como los asuntos pendientes.

Transparente como el jabón de los pobres,
Sexy como las putas con pedigrí,
Cruel como el papel de los roles,
Ingenua como la agenda de abril.

Las ratas son felices con restaurant de madrugada,
Y yo me quejo por no saber su nombre,
Y los gatos del basural que bailan lambada,
Se cuelan sin dueño como el poeta por las noches.

Tierna como la coca del papa,
Inservible como el baño de las discotecas,
Son las perlas del «hola, ¿cómo te llamas?»
Son el rastro de las huellas digitales en la cremallera.

Suave como el gancho de Tyson,
Despistada como su saco azul,
Tímida como el frio de los aplausos,
Descarada como las lágrimas del blues.

Amanecía con café apurado, taxis, tarjetas,
Piquito de papi en la mejilla
Números impropios, tercos detrás del cristal de lentejuelas,
Arcaicos placeres, tele, calendarios, siete días.

Yo con la prensa de ayer, siempre despistado
Cigarro en mano, humo, nicotina, dolor,
De frente ella, pelo pintado,
Tacos de agujas, minifalda color crema, del otro lado el corazón.

El vacío entre los dos era Rembrandt embotellado,
Tildes diacríticas sin historia
Rímel en la memoria,
Quería olvidar al idiota que la había dejado.

Fría y quieta como las seis de la mañana,
Dócil como el pleonasmo del te quiero mucho
Perogullada, qué va, no hay cómo, me dije
Tautologías de taxis de labial, y yo quería ser su diadoco, su beso nulo.

Pablito y mi pared

2011-06-26T10:48:00.002-05:00

Oye María, ya son las seis
A levantar el quiosco
Ojalá vendamos más esta vez
Como la iglesia que trafica con opio.

El comerciante de arriba, el banquero de ayer
Me dejaron en la ruina
Desde Mahuad y la 6
En mi estero, en mi esquina un amuleto compré
Para que los perros de Nebot no me cacen esta vez.

Acuérdate de esa tarde de domingo
Se nos llevaron todo, hasta el mantel
No tenía pasaporte celeste
No era comunista, ni afiliado a la 6.

Sé muy poco de ser escuchado en la tele
Pero recuerdo bien ese abril del 86
De mi hermanito Pablito sólo tengo sus zapatos
Y un tiro en la espalda por pintar en la pared Alfaro vive, carajo

Pocos árboles quedan ya
En el país del emperador desayunan pan y Coca-cola
El estero más cagado esta
Ojalá este año de la vuelta Barcelona.

La ciudad es Francia con Napoleón
Cemento no come el pueblo
Pero no me mande a sus matones, señor Nebot
Sin antes decirle lo que siento.

Pero no me mande a sus matones, señor Nebot
Sin antes decirle lo que pienso.

Sé que no me escuchas, María
Detrás de la tapa de cemento no me sientes
Y quizás se pueda hacer la rabia y la ira
Una vela encendida contra el olvido de la gente.

Extraño tu café, María, tus abrazos venideros
Tus ganas de pelearla todos los días
Aunque acá, a veces nos tocó ir presos.

No sé qué hacer ahora, tanta soledad me quiere de a poquito
Tantos miedos, tanta hambruna
Tanta leche con cereal en la mente, en la mesa sobra lo que necesito.

Nos persiguen, siempre, en nuestra colmena, siempre
Quinientos años, María, ¿qué hacer María?
Tú muerta, yo un indio con cáncer, sin vida, sin pasaporte celeste.

Lo Álava no quita lo Alcívar

2011-06-19T15:39:00.000-05:00

Mi última pesadilla fue nacer,
Mi primera promesa fue mintiendo,
Mi última rutina fue querer,
Mi primer amor fue Portoviejo.

Mi última mujer fue ninguna,
Mi primer motel fue Mi Casa,
Mi último beso fue a la boca de sangre de uva,
Mi primera iglesia fue un burdel.

Mi último amigo fue el espejo,
Mi primer héroe fue el Che,
Mi último te quiero fue un despecho,
Mi primera pregunta fue por qué.

Mi última huida fue al patio,
Mi primer avión fue a Nueva York,
Mi último hermano fue mi hermano,
Mi primera porno fue en canal dos.

Mi último aviso fue despedida,
Mi primer Caribe fue San Juan,
Mi último cielo fue a escondidas,
Mi primer soporte fue papá.

Mi primer poema fue Gabriela,
Mi última novia nunca me conoció,
Mi primer polvo fue con cualquiera,
Mi última esposa fue una ventana de avión.

Mi primer antricristo fue el papa,
Mi último libro fue Sartre,
Mi primera guitarra fue una espalda,
Mi último juez fue una mujer.

Mi última cama fue Quito,
Mi primer cigarrillo fue con luz,
Mi primer intento valiente fue un suicidio,
Mi última Marilyn fue Monroe.

Mi primer epistolario fue de Alcívar a un tal Álava,
Mi último soborno fue al reloj,
Mi primer suspiro fue una trampa,
Mi último punto y coma fue un putón.

De Ginebra a Toulouse

2011-06-12T18:21:00.002-05:00

Cuando el escote de la tarde no se tapa,
Y a las cicatrices se les cosen la razón.
Cuando un hotel es una cama helada,
O a una nube, por ataraxia, se la ha salido el sol.

Cuando eres nadie sin un carnet de banco,
Y se te esconde en la chistera el sentido común.
Cuando te encuentras en la sala de espera del motel al párroco,
Y no se consigue la t con la ú.

Cuando la bolsa de Lima amanece a la baja,
Por la victoria de Humala en el Perú,
Me creeré la crisis cuando los ricos se suiciden en masa,
Mejor me largo por ginebra a Toulouse.

La vida que no avisa cuando pasa,
El ciclo de la historia del idiota común,
El camino de cenizas por la espalda,
El último que salga que no apague la luz.

Cuando los museos son cementerios de artistas,
Y los murales de la calle manchados de gris,
Editoriales que le ponen bozal al escriba,
Ambiguos Vargas Llosa, yo prefiero a Nietzsche.

Cuando una rubia se sienta en mi mesa,
Resaca con gripe, el café en un pulmón.
Orquesta de curvas por la chequera,
Por ese no es el problema, el problema es que no eres tú.

La Tv no te ve, la Tv no te ve,
No le importas al burgués,
La Tv no te ve, la Tv no te ve.

La poloñesa de Chopin

2011-06-05T10:40:00.002-05:00

Ahora que quiero morderte el alma,
Ahora que me espera un pub en Toulouse.
Ahora que se muerden los labios, las dudas,
Ahora que el último no apaga la luz.

Ahora que hay sindicato de mujeres,
Ahora que la revolución se vende de azul,
Ahora que viajan sin choferes, termitas subconscientes,
Comiéndose mi cruz.

Que quiero un remember contigo,
Un à bientôt very well
Que quiero repatriar del exilio
Los besos caídos
Que perdieron visa en tu motel.

Ahora que me aburro de noche
Ahora que me disfrazo de día,
Ahora que cicatrizan apagones
Que repiten corazones hemorragias mal habidas.

Ahora que vendo mis epistolarios
En la sucursal de tu pezón,
Ahora que se quedan en el armario
Los cuentos mal contados
Tu reloj de diapasón.

Ahora que las guarderías del capital se esfuman en Plaza del Sol
Ahora que los adjetivos incoherentes
Son perlas inteligentes
De jarabe para la tos.

Ahora que fumo sin miedo al cáncer,
Ahora que tu cuero es gabán para el corazón,
Ahora que me desvelo como antes,
En el saco del almirante,
Que despierta de noche con algún soneto en carbón.

Ahora que la muerte es una amante,
Ahora que respirar es comprar,
Ahora que vuelan las alas incapaces
De ser libres en el aire,
De aterrizar por convicción.

Ahora que sangran los ojos,
Ahora que nada,
Ahora que todo,
Ahora que quizás.

Ahora que nada esta perdido,
Si todo tiene el mapa.

Duda y desvarío

2011-05-29T10:52:00.000-05:00

Mujer, artista de piel,
Miel en el acilo.
Como un libro en la ventana,
Fumar en la madrugada,
Espalda enjabonada de vino.

Escort del corazón,
Vende besos por calefacción,
Orgullo malherido.
Escote aventurero,
Con novio usurero,
Orgasmo de duda y desvarío.

Dulce de tornasol,
Jarabe para la tos,
Ripio del humo de mis cigarrillos.

No encontrarás otro plan infeliz
Como el plan del olvido,
Déjame un beso volado
Sin cómo, ni por qué, ni cuándo,
Ni sin ti, ni contigo.

Que la cereza de tu pastel
Sea una calle al atardecer,
Con ganas de arrancarte el vestido.

Infeliz boquita de anís, chofer del olvido,
Curva de mapa, nieve en la ventana
Borrachera en cliché mal herido.

Que alguien te diga que mañana no existe,
Que es una sombra al revés del presente,
De un sol reprimido.

Rubia, bar abierto los domingos,
Sueños de cama, esquina sin telarañas,
Muslos intocables en papeles amarillos.

Tamarindo de Quito

2011-05-22T11:18:00.002-05:00

Se enamoran los besos del espejo
Cuando de espalda se mira, finita, la luna
Son candelabros de ripios, los sonetos.
Caminarse los adoquines de la capital abrazado a su cintura.

Una noche, en un bar de la Foch
Mientras acariciaba con sus dedos el filo de la copa
Me dijo «vámonos a dormir»
Y nos fuimos, a una muestra de Dalí en su alcoba.

Dama de la capital,
Piernas sensuales,
Banderas en el corazón,
Pecado manabita, guiños malabares
Sueños de nadie, tormenta al amanecer
Medias de nylon, economista de banco, delicia de mujer.

Cuando se despertó, tenía un beso colgado en la pared
Un rímel olvidado en el armario,
El brasier libre y tropezado en la alfombra,
Blanca y negra como el ajedrez,
Caricias en la ventana, en un florero bajo la sombra de un rosario.

Y mis papeles sudando poesía,
Con un café en la cocina
Y el cenicero fumándose el agravio.

La altura y sus estragos,
Y una estación de tren entre sus piernas,
El suero del frio de los exiliados
Yo, manabita, igual que ella.

Dama de la capital,
Piernas sensuales,
Banderas en el corazón,
Pecado manabita, guiños malabares
Sueños de nadie, tormenta al amanecer
Medias de nylon, economista de banco, delicia de mujer.

Lluvia de visas al edén, con esa minifalda,
Que hace volar al corazón en la Plaza de la Independencia,
Té de manzanilla, cinco de la tarde, besos en la espalda,
Su boca, la octava maravilla del planeta.

Cuando se mueven en sus pantorrillas mis caricias
Que se emborrachan con merlot entre los dedos
Me espera del otro lado del teleférico
Mientras escribe con tiza las ganas de amar, que siguen vivas.

Tamarindo de Quito, Madeimoselle de Calceta
Liguero azul en los muslos, besos de nadie en la coleta.

Arlequín

2011-05-15T13:34:00.000-05:00

Una noche de tantas aprendí
Que a la madrugada como pieza de alambrada
No se la besa en la luna.
Que los ripios del corazón enchufado se quedan durmiendo
En el piso de arriba de una libreta de contrabando,
O debajo de la falda de alguna.

Un viajero precolombino
Aburrido de todo y de lo mismo
Que se fuma el pulgar dentro de su burbuja,
Haciéndose taciturnas las ganas de desamor del olvido.

Un quiéreme hecho dependencia
Lustro de décimas e incandescencias
Que piden otra de vodka en la barra del plomero adjetivo,
Tan cobarde, como el papel a rayas que no tolera un verso fuera del margen.

Tanto hastío,
Cuando se empañan dos besos seguidos
Por la fidelidad, que es libertad con sobornos.

Aunque querer es como un pañuelo,
Que sirve para secarse las lágrimas,
Pero también para soplarse la nariz.

Y las mañanas cabalgan,
Y el amor se acaba,
Y los días con nombres,
Y las noches sin carnet, bastardas.

Y las putas con sotana,
Y el fogón de las carnicerías,
No te desilusiones si no despierto en tu cama,
Y al ver por la ventana,
Me sorprendes pidiendo un taxi en la próxima esquina.

Amor doméstico

2011-05-08T09:30:00.002-05:00

Sacapuntas de besos, borradores del corazón,
Cortinas de humo, alquitrán, sonetos varios
Muelas del quinto juicio al paredón
Sonrisas cobardes, monarcas arios.

Puentes ortográficos, el cielo
Llegar a ningún lugar, sospecha
Que morirse es parirse en otro cuerpo
Y escribir esto es respirar con lápiz punta gruesa.

Lunes, jugo de naranja
Nieve de sol, musa de otro
Infieles alborotos calendarios, franela para nada
Y brillo centenario, rieles para el potro.

Cascabel de fuego, amor bendito
Matrimonio nos alquilan, nos compran la pasión
Si para ser partitura soy Quevedo en mi oficio
Dice el payaso, lloro mucho mejor.

Armario vacío, ropa a escoger
Sin su liguero asomando al filo de mi copa
La mujer que quise me dijo chau una vez,
La que me quiso se despidió diciéndome hola.

Amor, una cárcel abierta, reporte del clima, papel de idiota
Yo no fui, muerto antes que solo, condón usado, secreto en Internet.
Al olvido, en la memoria.

Paz, oficina con las llaves perdidas, cigarrillo encontrado en el bolsillo,
Playboy en la iglesia, bar abierto los domingos.

Refranes de cualquiera, bendición para el ateo
Mujercita sabor a frambuesa
Girón sin prisa, noche sin dormir.

Y a la que quise, que nunca le regateé un beso
Ni un polvo, ni la enamoré
Se fue a Buenos Aires, se puso tetas, y ahora es feliz.

La que me quiso me cuidaba la salud y me prohibía fumar
Me pedía reportes diarios, algo inventarios,
Una guardería para Peterpan.

Así de idiota es la válvula que se lleva en el pecho,
Así de inconsciente, chiste mal contado
Más viva que muerta, en el despecho, la poesía
Amor doméstico, como trabajar de cajero de banco.

___________

Todos contra todos (para Barcelona Sporting Club, en sus 86 años)

2011-05-01T12:10:00.000-05:00

Yo era un niño tan desobediente
Que jugaba a guardarropas con ansío.
Mi padre me llevaba de la mano a ver a La Capira, yo con 2 añitos
Y un día que ni me acuerdo, le fui infiel al Reales Tamarindos.

Mi hermano, que luego fue un diez imparable y petizo
Me puso una campanita tilín de color amarillo
No sé si estábamos huérfanos de historia en el ombligo
Que los dos, barcelonistas nos hicimos.

Y empezaron los viajes cada domingo viendo al Beto Alfaro Moreno
Metiéndole un gol con la zurda al corazón,
Reclamando a este hijo perdido, en cada pase que a Gilson de Souza le tiró.

Tenía, más o menos, unos 7 años,
Y lloraba cuando el Monumental quedaba grande,
Leí un día, que en el `90 un hijo de puta nos quitó la Libertadores
Un referí uruguayo,
Un tal Juan Carlos Loustou,
Que en el bolsillo se guardó la historia y los pesos pagados por no pitar penales.

Y yo que vuelvo cuando me voy,
Me hacía un tajo en la espalda cuando a la B casi nos fuimos,
Escuchando por radio el gol de Perlaza,
¡Qué frentazo con el alma!
Que metió con el botín de Carlitos Muñoz, que jugaba en el cielo por exilio.

Para recordar la semifinal contra River
O el gol del Matador al rival eterno,
Que se metió al fondo de los piolines,
Como nuestra gloria que luego Liga recogió en el subsuelo.

Esa copa era nuestra, esa vuelta olímpica en el Maracaná,
Esa final contra el Manchester,
Ese beso colgado,
Esa lloradera por fallar el penal,
Ese globito encima de la barrera,
Ese diablo Etcheverry enjaulado
Que contra Vasco Da Gama no pudimos contar.

¡Qué manera de besar el escudo las tetillas!
Cuánto robo politiquero a nuestro club,
Qué vaivén de cielo y de infierno en contravía,
Qué lluvia después de no verte campeón.
Catorce años escondidos en un libro de recetas
Empolvados como anfetaminas ponzoñales
Que tardan en volver como cielo sin auroras,
Que mueren por ser lo que eran antes.

Y al fin y al cabo, Barcelona es todos contra todos,
Como dice la pared de la platea,
Porque mueren los lunes cuando pierdes,
Y se vuelven a recostar las gradas con dulcineas.

Cuando fui a despedir a Spencer,
Y me quedé sin voz pero con el gol contra Cerro en Asunción,
Cuando nos pitaron quince minutos en Ponciano,
Y el penal no repetido contra Olimpia por Loustou.
Cuando le ponen al estadio el nombre de Isidro
Cuando tuvo que ser Castells o Chuchuca,
Cuando llueve un diluvio de palmadas en el `98 contra el Quito
Y el soplo de lo eterno por la nuca.
Astillero de sueños y estados de ánimo,
Hermanito menor del Culé.
Jauría de dioses ateos,
Fantasías de goles con frio.
Para haber vivido, hay que haberse mordido el alma en el Monumental
Darle una palmada en el hombro al olvido,
Porque barcelonistas somos todos, menos unos cuántos más.

(Para Barcelona Sporting Club, en su aniversario No. 86)

Las minas.

2011-04-24T14:26:00.000-05:00

Mejor descripción, el argentinismo “mina”
Mina de oro o mina explosiva
La gema del fondo del mar
De corazón en luces de neón, del pasillo del tranvía.

La gata me encuentra de madrugada en el basural
Me enseña a dormir sin cobijas, con tequila sin sal
Me enseña a fumar, diez para las diez
Me enseña a besar porque dios es una puta que cobra muy bien.

La blanca muy rubia como el sol de madrugada
Un cenicero vacío en el zaguán de los sueños
Mis besos en la sala de espera de su ventana
Es un soneto de Cha` Baudelaire con sábanas sin dueños.

Es un peón sindical de esos que dan guerra
Si el fondo monetario internacional el impero arrienda
Como los domingos de fantoche
En la noche con alquitrán
Lluvia de esperma llorando por detrás.

Y yo tan viejo, tan Peter Pan, tan soñador
Le dejo un beso
De a poquito en su colchón
Me calan los besos
De esos manchados en el corazón
Por vivir en destierro
Queriendo volver a los testículos de mi tatarabuelo
Para nacer a la vuelta de su casa de almidón.

Gata en la cornisa,
Gata en el sofá,
Gata en las noticias,
Gata no esperar.

En una ventanita al filo del tranvía
En una autopista con el corazón en contravía
Sueña con volver a danzar.

Como la risa del ciego o la daga de la rutina
En la noche alumbradita,
En las ganas de un verso
Que esta por eyacular.

Cirque du soleil

2011-04-17T11:18:00.000-05:00

«Este poema fue escrito un día de marzo, en la mañana con la luz en rojo de un semáforo, vi a una pareja de malabaristas que se ganaban la vida en las esquinas, mientras él jugaba con fuego, ella con un antifaz pasaba por las ventanas recogiendo las propinas, estaba embarazada. Supe que esto merecía una canción».

Siguiendo el destino Tonetti

El amor pintado y fuego haciendo aros

En semáforos retrasados

De artistas de espagueti.

La amaba el payaso

A ella y al que venia haciendo muecas en el camino

Había pensado en el suicidio

Renunciándolo cuando supo que al clown le venía un lapicito.

Si lo hicieron en la cama elástica, no lo sé

Si saltaron de la cuerda floja, no lo sé

Si el cuñado era el hombre bala, no lo sé

Que el titiritero de arriba les robó la carpa

Los dejó en telarañas

Dando saltos en el paso cebra

Aunque sea comer lenteja

Ahora que son tres.

El cielo es el guiñol

Títeres de hilos de mesa

La lata de los autos no tiene corazón

Cuando al pedir propina, les dejan vacía la cesta.

Si le ponen el corazón en la báscula

Con peso de relojes a lo balancín

Haciendo caritas de conde Drácula

Con el bombín en la hamaca de la espátula

En la esquina del barrio Chamartín.

Y obligado a terminar la jornada

En la oficina de la calle

Sin aire acondicionado ni cafecito a las diez de la mañana

Importa un carajo si masacran en Bosnia

Aquí lo que importa es matar el hambre.

Estos acróbatas en monociclos de amores

Que no aguantaron una noche de temblores

No había ni cuarto en los callejones sin condones

En la fría noche de abril.

Y aunque ella pudiera abortar al futuro Tonetti

Que muy bien pudieran ser dos

Como José y Manolo Villa del Rio

Ensayando para el número en el mismísimo Bellagio

Es al arte nacido en el lejano oriente de los chinos

Pasando por el Mar Caspio.

Si lo hicieron en la cama elástica, no lo sé

Si saltaron de la cuerda floja, no lo sé

Si el cuñado era el hombre bala, no lo sé

Que el titiritero de arriba les robó la carpa

Los dejó en telarañas

Dando saltos en el paso cebra

Aunque sea comer lenteja

Ahora que son tres.

Price, Padilla Ledesma, Ruso, Sarrasani

Atayde hermanos, circo de los horrores, Lowandi

Charlie Rivel, Alfredo Codona, Ángel Cristo, Harry Houdini

Eduardo Cardenal, Gaby, Fofó y Miliki.

Duque de Windsor y Wallis Simpson

2011-04-10T13:22:00.000-05:00

No soy el novio de mi novia, el hijo de mi padre, el blog amarillo de tus notas
No soy la basura en tu basural
El rímel en tus pestañas, el desorden del orden mundial.

No soy los papeles de los banqueros, la prensa con voces en eco
La cofradía al peor postor.

Soy el Duque de Windsor si lo que escribo es mi Wallis Simpson
Si mis amantes me echan de más y por menos a la orilla del Nilo
Mujeres que odiaban si al altar le huyo
Y me niego a la alegría de esa tristeza
Quizás por la cafeína dulce y lo correcto de lo absurdo.

No soy el puente entre en tus pechos, la diadema en tu pelo, tus medias de nylon
El reloj de bolsillo, el sucio entredicho de los hipócritas de la paz
No quiero lo que quiero por querer quererme un poquito más.

Aunque caigan rayos azules como el azul del capitalismo
Entre mi pecho rojo por el beso del sol
Y me censuren por decir lo que nadie ha dicho
Aquello de que la guerra es el espíritu de su dios.

Y me dan por idiota y musaraña
Pero idiota significa único, y musaraña tiene media palabra de musa
Y musa viene de museo, ¡y a la verga los museos! Son al arte la trampa
Que masturban tu cerebro los lunes por la mañana.

No soy el miedo de la oligarquía que mete hambre al poeta
Uno no se lo creyó y ese fue el malo Bob Dylan
Y desde Dylan hasta Sabina tocamos jazz con trompetas
Y escribimos con rabia y pluma de esgrima.

Hago guerra diciendo paz, como en el feudo que me toman por capataz
Y hunden el pecho, recto y erguido, “imbécil, aprende a obedecer!”
Y aunque niego lo que me niegan, madrugo para hacerles el pan
Y desayunarlos con el futuro de ayer.

No soy la libreta marrón que se acuesta a tomar el sol sobre la barra del café
Todas las mañanas a eso de las nueve en punto.
Fiel al silencio de los parasoles en desuso,
Que matan con aplausos a tu vacío neceser.

Soy la ofensa de aquellos, que gritan democracia y libertad
Que se esconden en los piolines de los periodiqueros, y dan la cara con antifaz
Soy el verbo de los caídos, la tilde de lo incorregible
La nana de la soledad.

No soy el quieto de los tablones, ni la carpa del circo
No soy el ciego de los mentores, de los sabios que a tu voto le dan un guiño
No soy la fila del banco, ni el semáforo de la rutina
Que se suicida de madrugada, se va a dormir y sueña contigo.

No soy la Santa Elena donde duerme el Napoleón que no soportan
A millas en ultramar del Reino Unido
Pero juzgado en inglés, cerquita de Angola.

No alimentaré la Royal Collection, ni muero si me niegan los sueños
Que para algo sirven los muertos, y es para darle vida a la historia
Y yo deciros la verdad.

No toco jazz en Diva porque me pedían un demo
Para salir en la tele hay que pagar
Y para pagar hay que hacerse el ciego.
Y volver a los coros de sacerdotes con pantalones erectos
Que dan de comer al hambre, dejando niños en la calle
Por la guerra a la anticoncepción.

Los mismos que atacan al artista
Y hacen gorda la vista
Cuando siguen abiertas las venas de la América infinita
De la patria populista que atacan desde Washington.

Las putas de los comerciales.

2011-04-03T09:52:00.000-05:00

Se ofenden porque digo y porque soy,
Se quedan los dueños sin propiedades
Como se ofende la madrugada cuando sale el sol orgulloso y fumando pipa.

Se mueren los nacidos cuando nacen,
Se paren los reyes por los ases
Y se esconden con desaire los puentes del tranvía.

Se miran los ciegos cuando escuchan,
Se topan las caricias en la estufa,
Se escriben cartas los perros que maúllan,
Se escapan mis besos de tu necio neceser.

Se suben por debajo de tus piernas,
Se acribillan los calendarios en el fondo de la billetera,
Se mutilan el clítoris las mariposas de la merienda
Que vuelan por el cielo de domingos ayunando coches sin cocheras.

Se filtran las lágrimas de los viernes
Cuando nace la semana.
En la mesa que se droga sin clientes
La vida que no avisa cuando pasa.

Se pierde el teatro en los cines
Y la guerra la venden los vendedores de armas.
Se suman las menos de las baldosas de los albañiles,
Se mueren de sed los besos cruzando la frontera de tu cama.

Se miden las reglas del desorden,
Se estrechan las manos los barcos que se calafatean
Donde dices que sí al que te lo propone
Porque te besan los tacos las aceras.

Se sueñan las oficinas con bikini,
Se miran de reojo las telarañas
Que emigran desde el café de tus adoquines
Caminando despacito por tu espalda.

Un fin de semana siamés
Que sangra tinta negra cuando tose
Empezando a dormir al amanecer
Como un famoso que nadie conoce.

Con el pelo seco y un velo de humo que salía del bolsillo
Vimos caer por las escaleras los complejos y la ropa
Que desnudan las dudas queriendo un suicidio
Y se parquean a esperar el autobús después del punto y coma.

Este Zidane sin copa y expulsado al camerino
Que escribe revancha dándole la espalda a los penales,
Como gitano sin circo y en exilio
Que vuelve cuando se va al país de los que mean en pañales.

Se esconden los marlboros con velo de novia
Que prohíben fumarse los drogos moralistas de la hipocresía inquebrantable
Y la menguante silbando una canción de Dylan en Estonia,
Porque no vendo como venden las putas de los comerciales.

Silbido de fragatas en Marruecos

2011-03-27T11:08:00.001-05:00

Me dejó un beso volado en la nuca
La sucursal de sus piernas en la luna
Y su mayoría de edad en un whisky on the rocks.

Me fui de Don Juan piropeándola
Diciendo lo linda que está la rubia
Y maldiciendo no poner a prueba la lujuria
De la que gozan los amantes en la ducha
Relojes de diapasón.

Ella tan diplomática me sonríe
Y me dice —no me imagines de Venus—
Tú, tan joven, tan poeta, tan viejo
Tan fumador, tan soñador, tan torero,
Tan fantoche, tan derroche, tan corazón.

Levantaría el telón de los telediarios
Viéndola en la tele sin horarios
Como la cocaína del dealer de los sueños
Como el alba inhalando alcanfor.

Sil…bido de fragatas en Marruecos,
Sil…bato de policías con despecho,
El romance de los años usureros
Arbitrando en la cancha del Monumental.

Las caderas haciendo un guiño
Mi mano sudando en frio
Lo que no se dice, se deja sobreentendido
Dieta mensual cuando le sangra el corazón vino tinto Merlot.

Me compró una chistera con tal de ponerme algo en la cabeza
Para que piense que el affaire no es adecuado
La calle que conduce a la pureza
Suele tener por veredas
La piel a la derecha, y a la izquierda el pecado.

Para ponerle un nombre
Digamos que se llama lo nuestro
Para decirle algo en la sobremesa
Haciéndole patitos con servilletas
Pongamos que le dibujo un par de besos.

Y lo nuestro que son cartas con regalías
Soldados en la trinchera de enfrente
Lo nuestro es sexo con sordina,
Desayuno al mediodía,
Veneno contra serpientes.

Lo nuestro es yo contigo, yo sin ti
Iglesia sobre El Ejido
La edad la tengo en exilio
Y también un poquito de tú sin mi.

Lo nuestro es vosotros no entendéis
Es domingo en Déjà vu
Ni yo soy menor que usted
Si me regala toda una noche en lencería, tan Lady Blue.

Lo nuestro es precio de contado
Olvidando putas de prepago, Bon voyage, bonjour
Lluvia en contrabando
Traficando calendarios que suben en mi mano por sus muslos
Y hasta la patria de seda que sueña mi extranjero corazón.

Soñando despertar de madrugada y tropezar con su brasier
Dejarle sonetos en la almohada
Hacerle caricias en la cama
Defendiendo mi delito doloso en un dossier.

El café a las nueve en urdesa
Leer los diarios, jugar al crucigrama
Vetar la ley del tiempo con las lentejuelas
Que me deja como control de alcoholemia escarlata.

Lo nuestro es nada porque no existe
Es marzo queriendo sordera
Es Rimbaud haciendo de metiche
Porque nunca la tendré como quise
Perdonen la franqueza.

Lo que dije y no dije sobre Libia.

2011-03-24T20:50:00.002-05:00

"Cuando los ricos se hacen la guerra, son los pobres los que mueren." JeanPaul Sartre.

LIBIA.- antigua colonia italiana

-Libia posee las mayores reservas probadas de petróleo en África: 44.000 millones de barriles y 54 billones de pies cúbicos de gas natural.

-Exportó en 2009 el 79% de su petróleo a Europa: 32% a Italia, 14% a Alemania, 10% a Francia.

-Hipócritas de paz que llaman a la guerra. 5 países poderosos que matan en el mundo. Su cultura bélica que tiene derecho de veto en el consejo de seguridad de la ONU. Son los 5 mayores PRODUCTORES DE ARMAS en el mundo y su vez los ángeles de la paz: CHINA, USA, REINO UNIDO, FRANCIA, RUSIA.

-OBAMA, NOBEL DE LA PAZ DEL AÑO 2009. Theodore Roosevelt -premio Nobel de la Paz en 1906- (entre otras cosas, por promover la separación de Panamá del territorio colombiano, por intereses netamente comerciales)

-Obama, textualmente: "Respondemos a los llamamientos de la población libia y protegemos los intereses de Estados Unidos y del mundo." (solito se delató)

COSTO DE LA GUERRA.-

En unas pocas horas EEUU ha lanzado 110 misiles Tomahawk.

Cada misil cuesta $US 569,000. Por lo tanto en unas horas reventó sobre la gente 56.9 millones de dólares. ¿Y la crisis? Bien, gracias. Ya le tocará a los norteamericanos, franceses, británicos y otros ciudadanos de la “coalición” cortar los presupuestos para educación, sanidad, seguros sociales. La historia de siempre.

Rusia y China, que se abstuvieron en el voto de la resolución de la ONU, lamentaron la intervención. Japón, en cambio, aportó su apoyo al ataque. El Comité de la Unión Africana sobre Libia exhortó a un “cese inmediato de las hostilidades”.

La Liga Árabe, que el sábado apoyó la intervención militar, este domingo criticó a la coalición internacional al considerar que se aparta “del objetivo que es imponer una zona de exclusión aérea”.

AÑOS ANTERIORES: NO OLVIDAR

-Operaciones de marketing. La opinión pública es el target. Las guerras se venden mintiendo, como se venden los autos: En 1964, Estados Unidos invadió Vietnam, porque Vietnam había atacado dos buques de Estados Unidos en el golfo de Tonkin. Cuando ya la guerra había destripado a una multitud de vietnamitas, el ministro de Defensa, Robert McNamara, reconoció que el ataque de Tonkin no había existido. Cuarenta años después, la historia se repitió en Irak. (nos recuerda el escritor uruguayo Eduardo Galeano)

-También en los años `60, en plena lucha por los derechos civiles con Martin Luther King a la cabeza, el gobierno estadounidense acribilló a su pueblo a punta de balas. ¿Alguien hizo algo?

-Gracias a la Operación Cóndor patrocinada desde Washington, las dictaduras de Pinochet y Videla dejaron miles de desaparecidos y muertos, ¿alguien hizo algo? Claro que no, porque eran aliados de USA.

-Bush padre financió a Bin Laden en contra de los soviéticos, luego a Saddam Hussein en Irak. Sin embargo, una década después, el 11Sept fue un simple teatro para empezar la guerra del petróleo contra sus antiguos aliados: Bin Laden y Hussein.

-Pregunto: USA con su millonaria maquinaria tecnológica de guerra, y, ¿Bin Laden aun juega a las escondidas en Afganistan?

-Y después, con este Irak destripado por USA aun seguimos esperando las "armas de destrucción masiva" que escondía Saddam.

-Con Irak, la ONU destacó que USA no tenia los argumentos necesarios para invadir, los gringos imprimieron la resolución en papel higiénico e invadieron, como de costumbre.

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Conclusión: la política es así, y nuestra América latina también es así, estamos viviendo un proceso hermoso, fecundo, incomprendido desde arriba y desde afuera, porque lo que ves desde arriba y desde afuera como nos ven los maestros de la democracia allá en USA y Europa, es incomprensible, y si no estas dentro de ese molde que ellos fabricaron durante siglos, entonces dicen que no hay democracia.

La guerra del petróleo.

Para analizar el tema Libio hay que hacerlo sin mentiras y sin trampas, y el manual certero para hacerlo es la historia, para saber en qué le afecta la guerra civil en Libia a las grandes potencias y sus gobernantes, tal es el caso de Obama y Sarkozy.

Existe un régimen oscuro y monstruoso que vive sediento de petróleo, una elite mundial capaz de devorar el planeta con tal de conseguir jugosos dividendos y el poder mundial que esto acarrea. Remontémonos un poquito en el tiempo, unos doscientos años atrás, en Estados Unidos de Norteamérica, y conozcamos a esta dinastía de petroleros: El clan Rockefeller.

Todo empezó en un suburbio de Nueva York, en 1839 cuando nacía John Rockefeller, descendiente de una familia judío-alemana (nótese la influencia judía). Desde pequeño desarrolló una sed insaciable por el dinero y el poder, que con su habilidad con los números y mañas, logró formar un verdadero imperio económico y político dando origen a una de las empresas más prósperas en el norte y saqueadoras en la América del sur: la Standard Oil.

La Standard Oil nace en 1870, luego de irregularidades, extorsiones, sobornos, etc., pasó de una producción inicial de crudo de 4% del mercado americano a un imponente 95%, 6 años después.

Sin embargo, y para no aburrir con estos datos, vayamos al punto: USA tocó el techo de su producción anual de petróleo en 1970, con algo menos de 10 billones de barriles anuales, hoy apenas puede producir 5 billones.

En 1950 USA producía el 100% del petróleo que consumía y era el primer productor mundial, ¿qué pasó entonces? Nada es eterno y el petróleo también se acaba. Los yanquis no son estúpidos, al menos en estos temas; cuando disparan “por accidente” a un niño en Afganistán o cuando entran por sorpresa a una casa de civiles indefensos en Irak y abren fuego, quizás ahí si sea por error, tal ejemplo seguramente aprendido del ejército judío que mata niños a punta de bala en Palestina. El imperio se basa en cifras, fue construido bajo números y escalas, recordemos la guerra del opio en el siglo XIX cuando traficaba junto con Inglaterra a China. Pero esos números tienen un margen, y ese margen nos indica que hoy USA no llega a producir el 45% del petróleo que consume pero sigue siendo el primer consumidor mundial con casi ¼ del consumo de todo el planeta (tema de tarea para los movimientos ambientalistas). Según un análisis en el año 2001, se pronosticaba que para el año 2010 se extinguiría el petróleo yanqui.

Fuera de los países musulmanes, el petróleo es aun abundante sólo en Venezuela (en donde un golpe de estado y una guerra mediática contra Chávez marca la relación entre estos países) China (país en crecimiento, ideológicamente opuesto a los intereses de Washington) Libia (qué raro…) México (donde un narcotráfico escandaloso convierte a la sociedad mexicana en una sociedad de miedos, migraciones, y conflictos) y naciones ex soviéticas.

Entonces la guerra en Irak no fue una coincidencia, y el espaldarazo para invadir medio oriente fue sin duda, y muy a pesar de victimas inocentes, el 11 de septiembre.

La guerra en Irak (segundo país con más reservas petroleras en el mundo) fue planeada desde 1997 y a través de un núcleo de gente del Pentágono, procedentes de la cúpula del COUNCIL ON FOREIGN RELATIONS (CFR) de que se dice, es una organización elitista detrás de los gobiernos de turno en USA, detrás del telón de demócratas y republicanos.

¿Qué pasó en Irak antes de la guerra en 2003? Dick Cheney, vicepresidente de Bush hijo, hizo jugosos negocios vendiendo abundante material por miles de millones de dólares a Saddam Hussein, para triplicar la oferta del crudo iraquí. El problema fue que el buen Saddam, excluyó a los Estados Unidos e Inglaterra tiempo después, haciéndoles lero-lero con el pulgar en la punta de la nariz.

El plan era: financiar el crecimiento en medio oriente con el socio Saddam, que luego pasaría a ser el criminal más buscado del mundo y el mismísimo anticristo, algo que hoy sucede con Khadafi. ¿Coincidencias?

No olvidemos que la élite estadounidense es petrolera por excelencia, hace décadas, en el gobierno de Bush, y hoy en el gobierno de Obama. Bush dirigió empresas petroleras, su familia esta atada a empresas petroleras; Condoleezza Rice también, proviene de la industria de los jugosos dividendos: Chevron. Que por cierto, se encuentra en un lio legal con el Estado Ecuatoriano luego de oponerse a la sanción impuesta en primera instancia para pagar por daños ambientales calculados en millones de dólares en la selva ecuatoriana.
La debacle de generación petrolera en USA a su vez coincidió con el auge en Medio Oriente y otros lados, tanto así, que ahora Arabia Saudita se da el lujo de ser el segundo mayor accionista del FMI. El ahorro en el banco central chino es de 350 mil millones, según se conoce; sólo para citar estos dos ejemplos.

Controlar el petróleo es tener el poder, el 70% de todas las reservas mundiales están en el golfo pérsico: Arabia Saudita, Irak, Kuwait, Emiratos Árabes, Irán. Y, un 10% en países como: Libia, Nigeria, Indonesia. Hoy el 80% de las reservas del petróleo en el mundo esta en manos musulmanas (en teoría). Entonces, cuándo el presidente Obama dice que defenderá los intereses estadounidenses, ¿A que se refiere?

Nota: Quise compartir esta información, al igual que en mi intervención en la radio el día miércoles 23 de marzo. A pesar del poco tiempo que tuve, y otras cosas.

Coca y cocaína

2011-03-19T22:15:00.000-05:00

Se parquean nuestros besos como cohetes en Trípoli
Pintando caritas pintadas con ceniza
Aguardando el cese de los aliados
Que nos hacen tanto daño
Como el matrimonio que nos domestica por el clero y lo civil.

Si me bloqueas el paredón de carnicería
Y me llevas a escoger tu lencería
Sepa usted que mi pantalón no esquematiza lo que sienta el corazón.

Y el pasado es una embajada
Donde pido visa para tu boca
Nunca supo tanto Romanov de emboscadas
Como cuando lo fusilaron bolcheviques en nombre de la terra nostra.

No me exilies de mis mañas
Que sin telarañas se me mueren las esquinas
Que mi boca se duerme sin tu falda
Y la coca nunca buscó a la cocaína.

Las aceras no debieran cobrar por sexo
Cuando el despecho es el mejor postor
Diciendo la verdad cuando miento
Deberías saberlo
Que tu escote es mi cielo
Y la comisura mi desvelo
Pero tu dios no es mi dios.

Nuestros besos etarras en el mil ochocientos y tantos
Qué mujer más diosa cuando me lee en las paredes
Cuando nos metemos sin aranceles
A dormir como en burdeles
A vivir robando bancos.

Perlas para el crucigrama

2011-03-13T09:31:00.000-05:00

No te cambiaría nada, ni tus ganas de cambiarme
Ni las sábanas malas de la noche cobrando regalías
Ni mi solo queriendo acompañarte.

No te daría nada que no tenga
Quizás el soborno los domingos frente al mármol
Donde juegan los ángeles caídos con blasfemia
Y la transnacional de enlatados haciendo feria
Con la usurera de condones del Vaticano.

No te daría ni un beso robado
Mejor robarte un banco,
Aunque muera de sed sin tu boca
Déjame vivir un par de noches escribiendo mi vinagre para ahogados.

Dame los miércoles de jazz
Y no toques mi tabaco
Que prometo darte las madrugadas
Dónde hacerte el amor haciéndome a mi
Dibujándote un corazón rojo en la mano.

Si te defraudo, ódiame por querer quererte
Que mi único pecado fue nacer en otro parto
Distinto al tuyo, en una cama de clínica central sin repelente
Luego quemada por un fulano.

Si te dejo mis libros, pásales la polvera cada ocho días
Y cuidado con mi botella vacía de Johnnie Walker
Que me costó una noche de discoteca tripartita
Y el beso de mujeres, que guardé, pero olvidé dónde.

No te nombraría nada, quizás mi apellido haciéndole sombra a tu nombre
Y déjame escaparme diez minutos por un cigarrillo
Si tu dios te perdona los pecados, perdóname tú mis vicios.

Si te dejo sola un momento
Es por querer hacerme compañía
Dicen que somos diferentes
Y aquí, ¿qué hubiera hecho Roma sin el término en romería?
Si te ves en mi espejo y me regañas
Por no salir a sudar ni un poquito
Te juro desde el fondo de mis entrañas
Que lo mío siempre fue el humo y la poesía
Siempre y desde pasado mañana, me quiero contigo.

Caro

2011-02-26T22:59:00.005-05:00

Caro

Escote de poesía y tragedia doblada en servilletas

Que ruegan en la cocina no ser pan para las vendettas

El pelo más negro que mi destino

La piel mas sex-appeal que el mismísimo vino.

La boca más boca de mares que de vientos

Oxigeno vivo y letal para el corazón

Trampa contra el contrabando de los inciensos

Por eso y más a Caro le debo una canción.

Mi receta sin doctor para fumar menos

Mi papel amarillo y no es porque sea también del Barce

Mi perdón por haber sentido tanto rencor

Mi boleto guardado para salir de Montparnasse.

Dejó su reloj en el pasado y en la torre de marfil

Donde los coyotes dejan los tesoros de Nerón

Es mi amante soñada, en Tel Aviv, Camberra y Dublín

Es mi calle desnuda en la autopista del corazón.

A los treinta querré verla despertando conmigo

A los veinte la soñaba con whisky en las rocas

La veía de pasadita y pensé qué ilusión por estrago de las copas

La vi cien veces en el espejo de los caídos.

Virgo y gitana, dulce dulcinea

Pan para mayo, tabaco para el frio

La muerte contra las cuerdas

Cuando a la librería entramos, supe que es la mujer que mi corazón quiso.

La boca más boca de mares que de vientos

Oxigeno vivo y letal para el corazón

Trampa contra el contrabando de los inciensos

Por eso y más a Caro le debo una canción.

Chocolate Martini, towering cookie, y su jean dibujándome una caricia

Un baileys irish coffee, un duerme que la vida vuelve a tu valija

Un secreto bien guardado en su escote

Un no me olvides, un mil perdones, un tranvía.

Algunas mujeres vuelven en los besos que nunca fueron

Algunas, como Caro, quieren hasta cuando no quisieron

Algunas de Gioconda se enamoran de quijotes

Algunas, como Caro, son huracán de cañaverales en papeles con tildes y bordes.

Llueve dentro del cuarto.

2011-02-21T21:58:00.001-05:00

Acaso ya no duele tanto agitar el corazón
En esa barra de bar barato escuchando jazz
Cuando menos se necesita a la razón
Más pone en tu dedo meñique el anillo.

Vi caer su espuma en una noche
Dentro de un cuarto frio de motel
Sin más ni más volviendo a las contradicciones
De lunes, con la religión y la prensa de ayer.

Me vi en la tele, en los diarios
En la estufa, en los calendarios
Con tus fotos de puritana no tan santa
Y tu cárcel de chicle hecha en el armario.

Me dijo mientras me daba su amor como souvenir
-soy casada-
-Pues esconde la cedula, rubia- respondí
Cuando empezaba abrazar su cintura
Nos apagaron la música y todos a dormir.

Y la acompañé a esperar su taxi
Para agradecer que se sentase en mi mesa, en Quito.
Olvide pedirle el número,

no era fácil
Después de tanto whisky volví a soñar con el suicidio.

Me vi en la tele, en los diarios
En la estufa, en los calendarios
Con tus fotos de puritana no tan santa
Y tu cárcel de chicle hecha en el armario

Y tú ¿crees que no estoy harto de masturbarme el corazón?
Me repetía el cenicero de madrugada
De tanta mochila en la espalda sin valor
Me quedo soñándola en la almohada.

Porque apagaba la colilla en su espalda
Y el beso se reía en mi reloj
Por haber sido poeta en Manhattan
Donde un taxista hacia de exorcista con mi corazón.

Llueve dentro del cuarto
Y del quinto, del viernes, del fin de semana.
Duele volver al polvo los sábados
Enferma verte los domingos disfrazada.

Me vi en la tele, en los diarios
En la estufa, en los calendarios
Con tus fotos de puritana no tan santa
Y tu cárcel de chicle hecha en el armario.

Los hijos, las guerras y la poesía

2011-02-09T22:30:00.002-05:00

Cuando una mujer deja su delantal en tu cocina

O tu tarde en el zaguán

No hay circo con lágrimas de risa

Ni menguante que pueda aguantar

Cuando una mujer se enamora

Dios sale de madrugada

Buscando en el último autobús de la noche

Lo que no encontró Lucifer en su almohada.

Si ves que toma una ducha en tu ducha

Y destierra los espantos del calendario

Si encuentras su mensual sucursal que tanto abruma

Paga fianza el juez del acusado.

Nadie sale vivo del shopping

Ni del café en montparnasse

Pone cobijas en la tumba y te invita a un té

De esos que murmuras un nunca te acabes.

Cuando se enamora la jermu con soltura

De los exiliados y de las juanas de arco

Rompe la canción, torpe soltura

El amarre sirve para un carajo.

Debajo de la mesa acaricia tu rodilla

Y en su vagina sale el sol

Detrás en tu espalda se queda la angustia del salario genocida

De la venta del corazón.

Y se enamora la puritana con ansias de carne

Y vosotros, grandes imbéciles jugando por un par de ases

Vendiendo lo que el viento se llevó un tarde

Dejando un feto en el basural

Algo comúnmente llamado arte.

Deja su maleta olvidada en un aeropuerto

Y le late en el pecho un corazón

No lo entiendes, normal entender.

A todos nos dejaron alguna vez el corazón envuelto en flecos

Y el perro que llevamos dentro babea por muslos, tetas, y piel.

Sólo un chofer de tráiler se enamoraría por un par de curvas

Ya nadie le apuesta al azar

Es simple: desabrochas tu camisa, afuera el cinturón, quince minutos y eyaculas

Bostezo de hombre como atentado en el gobierno de Aznar.

Ya nadie las entiende, o las suben al cielo como deidad.

Y la señora en tu casa acomoda hasta los muebles.

Y el insípido huye con tanta frialdad.

Y no estoy para cursilerías, perdonen la franqueza.

No puedo hablarle teniendo a Lorca en la lengua

Con los bolsillos rotos de tanta cobardía

Amor en romería, no llegará a febrero con tanta simpleza.

Cuando una mujer se enamora

Bajas al ruedo, macho anarquista,

Sin darte cuenta te baja los pantalones

Desenvaina su bandera, y vienen los hijos, las guerras, y la poesía.

Cosa muy habitual.

Carta valiente a una mujer que no pisa mi cocina

2011-01-24T18:36:00.000-05:00

Yo, en viva apología

De muertes de cama

De tardes grises como de adictos a la cocaína

De raras mujeres llegando por nada.

Estúpido, inepto y mal jugador de póker

Loco entrañable de tabaco y whisky

Metiendo al corazón en un motel con puta en trasnoche

El corazón se me revela, me putea, me bloquea, me desconoce.

Y tu, imbécil y estúpida cliente de victoria secret

Y de canales de tele con Nebot en la tarima

Mueres si te digo que te sueño

Sonríes si te respondo que no eres mía.

Recoges el periódico por las mañanas,

Preparas un te de manzanilla

Cobarde, ingenua, señorita

Quizás cajera de banco

A lo peor antigobiernista

De esas que no conoce ni en pedo a Sartre ni a Picasso

Pero habla de arte y de filosofía

De esas que llueven sobre mojado

Dejándome empapada la bitácora de suicida.

No sabe que existo

Y yo ahora le escribo, señorita

Porque ya estoy con las bolas hinchadas de tanto buscarle

De tanto tener sexo sin sentirla

De poco saber si usted conoce que respiro

Que lloro

Y que rimo

Buscando un par de ases

En el bolsillo viejito y maluco del saco que llevo

O en el ojal del sombrero que nunca tengo puesto.

Y de tantas fans anónimas que visitan mi correspondencia

Espero atento ver su nombre en mi guion.

Usted no sabe, muñeca,

Ni usted sabe que existo,

Ni yo que existo sin usted.

Poema dedicado a Quito en la presentación de "El mundo, contado al revés".

2011-01-20T20:00:00.001-05:00

Escrito en el hotel Baltra, en Quito y para Quito. Fue lo primero que hice al desempacar, había una mesita muy comoda para esos menesteres, además de un cenicero y una vista a la avenida.

Beso tu cenicero, tu altura de mujer fatal

Las veces que nos vimos en el espejo

El lavamanos abierto, lluvia por detrás.

Boceto en acuarela

Lindas piernas

Debajo de esa minifalda.

Sonríe la bufanda

Hace un guiño el corazón.

Aquí donde Alfaro fue traído

Y dejó su idea intacta de revolución

Yo soñaba todas las noches contigo

Guardando la soledad en un cajón.

Cerca de Plaza de Toros el poeta juega en romería

Soledad con novia,

Velo de novia

Noche oscurita y muy azul.

Cama serpiente,

Ventana mojada,

Boca rosada

Amargo betún.

Novia enfadada en la catedral del centro,

Que gira la semana

Enseñándome los senos,

Ama de casa con sabor a vino tinto

Rutina de miel, mujer de hiel, Quito.

Déjame eyacularte en el corazón

Y fecundarte un amor con recetas varias contra el olvido,

Donde subirte la falda

Y acariciarte las piernas, Quito.

enero 13, 2o11

2011-01-15T11:55:00.000-05:00

Quito, con esa minifalda de mujer fatal y esas botas de las quiteñas que aruñaban las aceras, pocas razones para evitar estar QUIeTO.
¡ Merci, capital ! ¡ Au revoir !

Establishment ecuatoriano

2010-12-25T17:53:00.000-05:00

Quitemos las compras en diciembre, a ver cuantos dirán “feliz navidad”; este simbolismo mediático y separado de su origen: santa Claus, nieve, rojo, duendes… ¿Qué carajo tienen que ver con el nacimiento de Jesús? Y no entremos a temas religiosos, es de conocimiento público mi posición agnóstica, pero debo ponerme en el tema, cuestionarlo. Mi posición de intelectual no me da otra opción. No entiendo al ser inhumano, la prensa hace lo suyo, los mass media, el carácter esta deshecho y sólo se arma para la tarjeta de crédito, el crimen organizado de los zombis en las calles, tremendo.

Esta todo guiado, te hacen creer que la meta es llegar allá arriba, donde esta la alta sociedad, desde que naces, debes romperte el lomo trabajando para ascender de clase, es la libertad de expresión de la que tanto cacarean. Como si ellos fueran la meta, como si el resto fuéramos mierda, un mueble, un ventilador en la esquina, es el camino que nos plantean: mansión, compras, autos, crédito bancario, adquisición, deuda externa, de la interna ni hablemos.

Temas locales: el gobierno cuenta con el 71% de aprobación a nivel nacional, o todos son unos estúpidos o los guayaquileños no viven en este país.

Temas deportivos: Liga de Quito hace lo que le da la gana, ahora piden aminorar la sanción a Cheme. Chiriboga hace lo que le da la gana, todo con tal de asegurar un puesto en la presidencia, vale todo, incluso coimas e invitaciones a una comitiva de setenta personas a viajes del seleccionado de futbol.

Es el establishment ecuatoriano: todo vale, nadie vale.

13 de febrero

2010-12-05T16:09:00.000-05:00

Mejor descripción, el argentinismo “mina”
Mina de oro o mina explosiva
La gema del fondo del mar
De corazón en luces de neón, del pasillo del tranvía.
La gata me encuentra de madrugada en el basural
Me enseña a dormir sin cobijas, con tequila sin sal
Me enseña a fumar, diez para las diez
Me enseña a besar porque dios es una puta que cobra muy bien.

La blanca muy rubia como el sol de madrugada
Un cenicero vacio en el zaguán de los sueños
Mis besos en la sala de espera de su ventana
Es un soneto de Cha` Baudelaire con sabanas sin dueños.

Es un peón sindical de esos que dan guerra
Si el fondo monetario internacional el impero arrienda
Como los domingos de fantoche
En la noche con alquitrán
Lluvia de esperma llorando por detrás.
Y yo tan viejo, tan peterpan, tan soñador
Le dejo un beso
De a poquito en su colchón
Me calan los besos
De esos manchados en el corazón
Por vivir en destierro
Queriendo volver a los testículos de mi tatarabuelo
Para nacer a la vuelta de su casa de almidón.

Clímax de jueves

2010-11-14T02:21:00.000-05:00

Teníamos planeado arribar a eso de las 4:30pm (hora local) pero por tráfico y demás asuntos llegamos hora y media antes de que empiece todo. Después de 6 cigarrillos y tanta ansiedad, pudimos empezarlo. No tenia la nashville ni la foto encima del piano, pero las cargaba en el rosario del cuello recordándome las madrugadas donde escribía tanta dialéctica. Nunca pensé, lo juro, llenar el auditorio, cuando entraron al camerino, yo con el aguardiente en la mano para apagar los nervios, me dicen "Miguel, tienes a 120 personas afuera esperando por ti". Era posible, no podía salir, tan ansioso, y entran a buscarme por segunda vez: "Mira sobre sus cabezas, no mires a nadie, concéntrate, es tu noche, es la gloria que mereces.." me decía el bajista. Como cuando conocí el Reales Tamarindos a los 3 años de edad, al salir y verlo me sentí duro, ¡Cuánta gente para este servidor!. Un montón de gracias a todos por estar presente, a los que tuvieron que escucharme de pie porque el auditorio no daba para más, a los que vinieron de lejos, a los que estuvieron conmigo desde otras partes de la existencia, a los que no fueron, a los que mintieron, a los que me decían que de esto no iba a vivir, a los que me daban por muerto, a los que me ayudaron con esto.

¿Qué tenia en la mente en ese momento? flashback de un niño de 14 años escondido debajo de una mesa de pingpong soñando con algún día ser leído.

Sólo puedo deciros: Gracias.

Miguel Alavalcívar

Guayaquil, 14 de noviembre, 2010

2:19am

Jueves, 11 de noviembre & "Tu lugar en mi boca"

2010-10-16T21:04:00.000-05:00

Jueves, 11 de noviembre de 2010, 19:30
PRESENTACIÓN DE "EL MUNDO, CONTADO AL REVÉS".
La Alianza Francesa de Guayaquil y Miguel Alavalcívar juntos en una noche de literatura y filosofia. Alavalcívar, el autor de esta obra existencialista, te invita a una cita inmortal con mesa para dos y sin intermediarios.
Lugar: Alianza Francesa de Guayaquil (centro) Hurtado 436 y José Mascote.
Entrada gratuita. Podrás adquirir "El mundo, contado al revés" firmado por el autor y por un valor de $5.

"Si llego a la frontera de tus piernas, asumiría el riesgo de todo indocumentado haciendo de todo aquello mi patria." -Miguel Alavalcívar-

"Tu lugar en mi boca"

Tengo unos marlboros arrugados robando tu lugar en mi boca
Un asilo de ancianos guardando mi niñez
Las sábanas pegadas a tu cuerpo, que mis manos añoran
Hacerme tu hombre y tú mi mujer.

Tengo una fila de papeles escritos luchando por verte sonreir

El premio a tanto milagro es la pelea clandestina que libro yo por ti

Tengo un siglo de dos horas de madrugada
Porque sé que algún día me dirás que si.

Y en la noche te bostezan las colillas
Y te dejo un beso en la pared
Sin saber porqué preguntas a escondidas
Si de ti escribí la noche de ayer.

Porque un pedacito de tu corazón bien podria ser mi jardín
Y tu pecho mi parque los domingos
Porque tus lentes opacos se quedan sin mi
Porque eres la lectora que no lee que más admiro.

En tu cielo no se escucha nada
Sólo pajaritos jugando a un quizás
Volando dejo en tu cintura
La pregunta de por qué no me dejas empezar.

Mientras me desvestía la magadalena, cerraba mis ojos imaginando tus manos

Amor pagado, letra muerta y pecho frío

El botón de mi camisa que da justo al corazón me hiso sindicato

Porque te era infiel con la duda, con la pregunta, y con el exilio.

Los besos que te voy debiendo,

¿Tienes idea de cuántos van?

¿Cómo hacer para sacarte del congelador el corazón?

Solo dejaría de fumar si mantuvieras mi boca ocupada

En tu boca, en el filo de la razón.

No le seas fiel a nadie más que a la necesidad de tu felicidad

Alba traducida en Aura,

Sueños de fertilidad

Madrugadas con desvelo

Aeropuertos vacíos, el poeta también se cansa de esperar.

Alba traducida en Aura

Sueños en bancarrota

Retazos de realidad

Muero de sed con tus señales a cuenta gotas

Y tú de tanto probar.

Anda, quitate el vestido,

Suéltate el pelo

Y seamos el punto exacto en tu mapa
Seamos la excepion a la regla del destino.

Las diferencias

2010-09-26T23:31:00.000-05:00

Ella prepara un té para salir al trabajo
Él café con anfetaminas, contra el sueño: tabaco
Ella suspende el asunto para el corazón
Él deja furtivo un soneto bajo el colchón.

Ella no lee ni los diarios
Él hasta la caja de pasta dental
Ella muy english, kisses sweety, too late
Él guerrillero, no hay dónde ni cuándo, menos porqué.

Busca tu mitad y te quedarás sin la tuya
Mientras sales y buscas ella no está
De qué sirven las coincidencias en el corazón?
Tan distintos y tan iguales al hacer el amor.

En el filo de la ventana se fermenta el té
De viajes a Manhattan, paseos por wall street

Mientras ella tapa con sábanas el poster gigante del che
Él más comunista que Fidel, más rojo que Lenín.

De la amapola, la heroína
De la espera, el glaciar
Del amor perfecto, el amor suicida
Cuando se busca la otra mitad
Ella con carácter, y su corazón es un órgano másLlueve en las aceras, él la espera en el placard.

Busca tu mitad y te quedarás sin la tuya
Mientras sales y buscas ella no está
De qué sirven las coincidencias en el corazón?
Tan distintos y tan iguales al hacer el amor.

Llega a casa, él besa su espalda
Aferrado a su cintura
Desenvaina la poesía y las ganas
Ella en la caminadora, audifonos con black eyed peas
Él en encrucijada, escuchando Sabina, leyendo "ecce homo" de Nietzsche
Ella pensará "qué intenso moscardón"
Él sale a caminar pensando
Cohiba entre los dedos
Amor y desamor pa' los dos
Y el emparejamiento desde cuándo se hizo pa' iguales?
Si el sol besa la luna

En el aura de los mortales.

Y el emparejamiento desde cuándo se hizo pa' iguales?

Si el sol besa la luna

En el aura de los mortales.

El juego de las indirectas

2010-08-30T13:24:00.000-05:00

Donde empiezas a dormir La sábana te alquila
Y hace con tu pelo lo que el viento con las golondrinas.
Donde empiezas a fumar
La vereda te extraña
De noche te veo pasar con alquitrán en la mirada.
Donde no eres tú
Porque mi autopsia me delata
Por haberte sido infiel con el azúcar a baratas.
Dónde estas? adonde miras?
No entiendo tus señales
Y beberte en los cristales ni amarte en nicotina
Donde estas, dónde estas niña buena?
Donde se esconde tu burdel
Porque entre tus piernas escondiste mis besos que no pudieron ser.
Y es cierto, soy intenso
Como siempre lo concibo
No hago el amor con el suicidio
Como lo haces por instinto: diario de oficina
Y yo que siempre te miro
Y deliro con tu cintura
Nunca entiendes mis señales
Y me acusas de envoltura.
No te prestes para el chiste
De los malos que te gobiernan
Desnúdate en mi mente
Y regálate un affaire con el poeta
No le creas a los santos
Si a los besos que apunto entre tus piernas
Porque dios es una mujer que se revuelca con el diablo
Por qué no lo hacemos los dos sobre tinta, papel, y lentejuela?

Larga vida Moscardon!

2010-08-28T18:48:00.000-05:00

Adicto? a la nicotina, la buena charla, el vino, el café tinto, las mujeres, los libros, la mentira, la otrora metafísica, la psicomagia, los desvaríos, las mujeres, las mujeres, las mujeres, la literatura, el jazz, el blues, el té a la media noche.

Políticamente? incorrecto, todo lo que incomoda al sistema.

Filosóficamente? existencial.

Escritor? por adicción

Lector? por afición

Fumador? por deporte

Trabajo? oficinista por llevarme algo al bolsillo

Relaciones sentimentales? amante y mujeriego por puro gusto, enamorado y fiel cuando me tocan.

Actualmente enganchado con alguien? atraído por una dama, pero no diré su nombre (me quedo sin trabajo)

Mi antepasado tenia por coincidencia el mismo nombre (Miguel de Alava) era vasco y era militar, pisó tierra sudamericana en 1800, era un general retirado que vino a dejar su huella en la luna. Salí de las entrañas de mi madre casi que por obligación un sábado de agosto del año ochentayocho un día después que Cortázar; tuve 3 nombres antes del oficial, pasé por 5 escuelas y 5 casas diferentes, caminé por el Greenwich Village de Manhattan 47 veces, dormí en el aeropuerto internacional Juan Santamaría por 6 horas hasta llegar a Nueva York, tomaba el sol en Cabo Rojo mirando gringas unas 8 veces, a los 21 publiqué un libro, de 10 mujeres de las que me he enamorado 8 son mayores, de 1000 cigarrillos fumados 989 fueron a placer.

No soy tan pesimo bailarin como pensaba, pero si tan intenso como dicen; y hace 22 años me subo en el ring todos los días contra todos los mortales. Soy Miguel Ángel Alava Alcivar.

Cuando no tienes a quien decirle -te amo-

2010-08-09T21:45:00.000-05:00

Cuando no estás enamorado
La vajilla de porcelana se empolva
Bajo el nido hace su casa una mosca
Y en el cajón mueren los condones apolillados.

Cuando no tienes a quien decirle te amo
Los cigarrillos se fuman sòlos
En las veredas de la luna
En los charcos, en la camisa, en tu pantalón roto.
En una falda solitaria maullando sin prisa.

Cuando no hay a quien ni por qué
Ni cómo ni cuándo
Ni temores del día después
Ni victoria's secret en tu armario.

Llegas a casa huérfano de angustia
Sepulturero de mariposas
Que solían llenarte el abrigo
Que mojaban de negro a tu musa.

Quedan vivas las masturbaciones
En barcos invisibles y océanos de nada
Mordiendo el filo de las contradicciones.
Durmiendo en países diferentes, o aquí en camas separadas.

Cuando no estás enamorado
No hay diario que hable de ti
Ni café que te despierte
Ni Neruda enterrado en Guayaquil
Ni hímen soñando que tú lo liberes.

Cuando se acaba el amor de dos idiotas
Que juegan a pájaros carceleros
Se fermenta el semen de los dioses
Se muere un clítoris sin dueño.

Cuando no hay a quien escribirle poesía
Ni ponerle acetatos de Jacques Brel
Ni fumar hasta el fondo el polvo de nicotina
Ni morderse el cuello, como ayer.

Porque su garganta era tan profunda
Que cuatro letras daban para muchas rimas
y en las paredes con navaja contabas los días
Para verla y sentir su lengua en el fondo del tranvía.

Porque detrás de cada mujer hay una Alfonsina Storni
Quien no lo sepa, que regrese por donde vino
Porque cuando no tienes a quien decirle te amo
Se retira de Rusia Napoleón y la fe hace lo mismo contigo.

ARTgentina, CHavEz, ...y el Vaticano

2010-07-15T20:34:00.000-05:00

Hay material para tener en cuenta a la hora de criticar la nueva -ley de la igualdad- que genera un plus diferente en la sociedad de acá del Sur, y que legaliza el matrimonio gay en Argentina.

Los primeros en saltar fueron los curas, como siempre, la misma iglesia católica oligárquica que durante siglos le ha sido màs fiel al poder que a su dios. Alejandro VI, que mediante una bula papal sede estas tierras a España y Portugal, ese Papa que decidió sobre el destino nuestro, estaba casado con su propia hija e incluso tubo hijos con ella; reza la historia poco conocida.

El comandante Chavez dijo hoy algo que quería escuchar hace siglos: "Qué cosa es esa: embajador de Cristo. Cristo no necesita embajador, Cristo está en el pueblo y los que luchamos por la justicia y la liberación de los humildes”. No concibo, mi posición disconforme no concibe lealtad a ningún Rey, ni dios, ni amo, este es el siglo XXI, no el XV. Este es el siglo plastic ono band, el siglo de la liberación y la dialéctica.

La iglesia debería tener un poquito en cuenta ciertas cosas, quizás por eso callan a los artistas y escritores, para que el pueblo, el gran pueblo, no tenga exceso a esa información. Habrá que difundir el mensaje de Dylan: No me gustan los museos, el arte debe estar en las calles: free access.

No se si la mayoria de ecuatorianos sabe esto, y si no, no les afecta en absoluto: La iglesia católica ecuatoriana es tenedora de deuda externa ecuatoriana y, las Fundaciones Leonidas Ortega de Guayaquil, Pérez Pallares y Natura, con: USD 700 millones. Entre otros.

Pero Chavez es el dictador, a Chavez no se le escucha, porque el gobierno socialista es mordaza, “¡Aquí no hay libertad de expresión!” dicen los idiotas dueños de la tele, radio, y periódicos; sin embargo, yo no creo tener libertad de expresión, en esos medios, nunca.

Y a la larga todo el tema es el mismo: la sociedad que màs produce asco que inspiración, esta sociedad del racismo, del todos contra todos, de los señores feudales, del régimen de los viejos, de la mutilación mental de la juventud, del dogma, la paradoja, y el sicario intelectual.

Iglesia, mass medias (medios masivos), empresaurios, sociolistos, hipocrecia màs caliente que en sopa.. sin embargo se me acusa de no ser un ejemplo porque.. fumo mucho.

PORCELANA

2010-07-09T23:21:00.000-05:00

Con los ojos cansados

Y el corazón en acción

Caminando en Manhattan

Buscando un farol.

Me veo en Santiago

Dentro de un saxofón

Sonando en la oreja de tu amiga la francesa

De apellido Roubaud.

Las calles con levita

Siempre mirando hacia arriba

En Urdesa Central, en el café de la esquina

En Plaza La`argentiere

Soñando los pasos

De que ayer fuera más ayer

Y haberte encontrado.

Con el claro por dentro

De mi fantoche en romería

Me falta el café

Un tercer pulmón

Rayuela en versión impresa.

Un traje a la medida.

Tú, una tasa de café de porcelana

Un listón en el sombrero

Una caja de fósforos en la almohada

Yo, un barco sin velas ni timón

Un río seco

Un gallo al medio día violando el reloj

Tú, un cigarrillo apagado en la toalla

Voz de los ahorcados

Noche con sol de madrugada

Yo, deprisa pero sin camino

cruzando la meta

De los corredores sin apetito

Yo, al galope en la cornisa

Días con sueño

Montparnasse sin previa misa

Tú, el crucigrama de los diarios

Nube de espuma

La bufanda gris en el armario.

Foto: Gabriela Parra

http://www.flickr.com/photos/maria_gabriela/

Feliz 4 de Julio!

2010-07-04T11:19:00.000-05:00

«Un chiste de mal gusto» (recuadro y en trama)

El premio Nobel de Paz para Barack Obama me pareció un chiste de mal gusto. Pero nada tiene de raro, teniendo en cuenta que hace un siglo el Premio Nóbel de la Paz fue concedido a Teddy Roosevelt, un enamorado de la guerra, que hasta escribió un libro proponiéndola como remedio de la cobardía y la debilidad de los machos en el mundo.

Lamentablemente, Obama está pecando contra la esperanza que él mismo supo despertar en su país y en el mundo. Aumentó los gastos de guerra, que ahora devoran la mitad de su presupuesto. ¿Defensa contra quién, en un país invadido por nadie, que ha invadido y sigue invadiendo a casi todos los demás? Y, para colmo, ese chiste de mal gusto de recibir el Nobel de la Paz pronunciando un elogio de la guerra.

Estados Unidos cuenta con 865 bases militares en 46 países. Es una estructura militar imperial que le sirve para poder sostenerse, porque de otro modo podría desplomarse. Es que como decía mi maestro, el escritor norteamericano Ambrose Bierce, las guerras son ayudas de Dios para aprender geografía.

Por: Eduardo Galeano.

"PROZAC: un libro a cuatro manos" Paginas 100, 101, 102

2010-06-19T23:21:00.000-05:00

Era sábado, era Junio, era noche…

No sé por donde empezar a redactar esto, no entiendo como ahora pude ser tan torpe y no haber salido a buscarte antes, pero el tiempo es un invento de los viejos y quizás la distancia también lo sea, aunque asumo con delicadeza y decisión que a veces nos juega esa pésima baraja y no encuentro redacción en mi libro de notas, era una noche tan sincera y tan de todos los días, con la sola diferencia que me sentía en paz. Horas antes había regresado de comprar algunos suvenires para mi viejo y a eso de la seis de la tarde (hora local) me decidí por salir a caminar solito, y disfrutar de un cigarrito, de esos blancos que no me joden tanto la garganta, y fue ahí cuando pensé que la había hecho el juego despavorido y retardado a la realidad, y empecé a pensar en vos, en tus ojos negros, en tu pelo negro, y tu alma blanca, y me senté en la acera a meditar, porque no había nadie alrededor que empiece a joderme por fumar y estar despeinado, y te quise tener cerquita, y darte un beso largo largo largo.
De noche, pero con el sol en su lucidez, como ese nieve en Guayaquil que escribí hace dos años, nos dijimos tantas cosas tiernas y melancólicas y maldecimos al tiempo juntos, y eso fue algo cliché pero también algo catártico, y me dijiste que si, y me quise volver loco, quería soltar en risas de alegría, y segundos mas tarde en llantos desconsolados porque no lo podía creer. Que va, nada es eterno, ni mi traje gris ni mi dril a lo Poe, y luego de charlar largo largo largo salí mas tardecito por una cerveza, había que celebrar! Rompí el chanchito de las monedas y complete los noventa centavos que obliga el capital por una club verde, y con un cigarrito (el segundo del día) empecé a pensar en vos otra vez, con música en los oídos de Sabina y tu poesía en la piel de este ingenuo atardecer sepultural que estuvo acompañado de todo un día gris como en un video de días grises en cámaras lentas, y era sábado, y era junio, y era noche. Pero no menoscabo en la herida abierta del enemigo que ahora se inclina de rodillas y pide perdón, y veo en tus ojos lejitos lo que no había visto nunca, y en los besos que te voy debiendo no encuentro fatal decisión para mis rimas que devolvértelos por el resto de vida que me quedan, mil veces por semana, un millón de semanas y semanas cortas de cielos despejados y mañanas en la playa donde estabas con la señorita Roubaud y cuyo nombre no recuerdo, pero que importa ahora, ahora no importa nada, nada que no pueda hacer, hacer que no deba, y deba sospechar que Montparnasse cerró en vigilia y las apuestas porque de allá adentro me sacaste, y era sábado, era Junio, era noche.

Tu pecho de amapola
Tus muslos bronceados
Tu frente en alto
Tu reino que es forza.

Tu cielo enjaulado
Tus noches de Almodóvar
Tu hielo en mi on the rocks
Tu cuerpo enamorado

Tu pelo enredado
Tu corazón
Tus pestañas
Tus uñas
Tus hazañas
Tu lengua
Tus oídos
Tus odios
Tus apetitos
Tus más
Tus menos
Tu aquí
Tu ahora
Tu después
Tus bufandas
Tus Chilito lindo
Tu poesía
Tu gaviota
Tus pulseras
Tus órdenes
Tus lágrimas
Tus días difíciles
Tus días fáciles
Tus noches sin resultado
Tu chocolate
Tu café por las mañanas
Tus cejas
Tus labios (… ¿ya dije tus labios?)
Tus curvas
Tu bronceao`
Tu tarde
Tu regreso del cole
Tu inicio de semana
Tu viento por tele
Tu acento extranjero
Tu iphone donde cabe mi prozac
Tu pecho, tus labios (… ¿ya dije tus labios?)
Tus caderas
Tus muslos
Tu cola
Tu vida
Tu pasión
Tu muerte
Tu reciente
Tu pasado
Tu después
Tu soledad
Tu labios (… ¿ya dije tus labios?)
Tu todo, tu nada
Es lo que más quiero en este mundo
Como una pirámide maya
Y era sábado, era junio, era noche.

Para Kathe`Ramirez, por guapa.

Era agosto en Portoviejo y...

2010-06-10T14:27:00.000-05:00

-¿Dónde le gustaría vivir?
En Paris para que me entierren en Montparnasse; o en recoleta, Buenos Aires. Cayendo un poquito a lo más probable: Quito, sin tráfico.
-¿Cuál es su idea de la felicidad?
¿Quién hizo estas preguntas? Carajo!
-Cualidad que más admira en un hombre
Lectura.
-¿Y en una mujer?
Dejarse leer.
-Su gran virtud
Tener defectos.
-Su peor defecto
Tener virtudes.
-Una fobia
Encajar en el sistema, salirme de la creatividad.
-¿Qué música le gusta?
Dylan, Calamaro, Sabina.
-Elija un grupo, un compositor y una canción
Beatles, Silvio, Flaca.
-Y ahora un artista
Bob Dylan.
-En su mesita de noche hay…
Un cenicero, el paquete de Marlboro blanco y azul, libros de Cortázar, Montalvo y Sabina.
-¿Y en sus paredes?
Libros y una guitarra colgada.
-Una película
Cualquiera que me haga llorar.
-Personaje real o de ficción
Sherlock Holmes
-Piense en una habitación...
Anónima de hotel en Barcelona, con vino tinto, la discografía de Dylan tirada en la cama junto al brasier de una rubia paseando desnuda por el living.
-¿Para qué ahorraría?
Para no pensar en ahorrar.
-Un olor
Nicotina en una tarde nublada.
-Le obsesiona…
Que los niños de sexto grado sepan que existí.
-Le divierte…
La sobremesa con la musa de las canciones, o ver a Lucio por tele hablando de política económica.
-Un lugar en el mundo
El patio de mi casa.
-¿Cómo imagina el futuro?
Como una peli de Chaplin.
-Tiene diez minutos libres..
Un cigarrito, un libro…
-Un viaje
En el Orient Express.
-Una persona
Papá.
-¿Qué no puede faltar en su casa?
Cigarrillos y café.
-Su comida favorita
Croissant con café a las seis de la tarde, con habano de postre.
-Su bebida
Juanito el caminante etiqueta negra con mucho hielo.
-Un recuerdo de la infancia
La Xime defendiéndome de los malos.
-Pida un deseo
Que en este año el Barce salga campeón en el Monumental.
-Que no le hablen de…
Gimnasia.
-Adora…
La literatura bien hecha, la filosofía existencialista, las mujeres, las putas, y las musas, que a la larga son lo mismo.
-Un momento del día
El alba.
-¿A quién invitaría a su casa?
A John Lennon.
-¿Qué no haría jamás?
Votar por Lucio.

PET ROL EO

2010-06-09T08:12:00.000-05:00

Quien entiende a los gringos? Saquearon Irak por petroleo y los hicieron purè.

Y despues de tanta pendejada ahora dejan derramarlo en el mar.

Al imperialismo hay que pararlo ahora! y volarle la cabeza como lo acaban de hacer con el niño mexicano asesinado en la frontera por la guardia gringa fronteriza.

"In god we trust"

PUERTAS

2010-06-06T15:34:00.000-05:00

QUIZAS SOLO ABRISTE LA PUERTA EQUIVOCADA, ESO ES TODO.
Y LAS PUTAS CON SOTANA?
Y EL CARIÑO DE PROSTIBULO?
Y LA RABIA ALCOHOLIZADA?
Y LA YERBA SIN AULLIDO?
Y LAS MUJERES QUE SE VAN?
Y EL PAN DE CADA DIA?
Y LA ESTUPIDEZ HECHA TANGO?
Y LOS ALFAJORES EN ROMERIA?
Y LAS REINAS DE LA INESTABILIDAD?
Y EL PELO ROJIZO OPACADO?
Y EL "QUIERO ALGO DIFERENTE"?
Y EL "PERDONAME, CHAO"?
Y EL "POETA"?
Y LO INSERVIBLE?
Y LO AGNOSTICO?
Y LO IMPERDIBLE?
Y EL REPROCHE?
Y LA PENA?
Y EL CORAZON PARTIO`?
Y LAS GANAS DE ROMPER LA PARED A PUÑETAZOS?
Y EL CIGARRILLO APAGADO ABAJITO DEL TATUAJE?
Y LOS CINCO MINUTOS EN LA BESUQUEADERA?
Y LOS DIEZ QUE SE PERDIO DEL RESTO?
Y EL PELO ROJIZO OPACADO?
Y EL "QUIERO ALGO DIFERENTE"?
Y EL "PERDONAME, CHAO"?
Y EL "NECESITO UN HOMBRE QUE ME PONGA MANO DURA"?
Y EL "QUIERO ALGO DISTINTO"
Y LAS GANAS DE PONERLA CONTRA LA PARED Y NO PARAR DE HACERLA MIA, SUYA, Y DEL RESTO, DE TODOS LOS HOMBRES QUE LLEVO DENTRO?
Y ME DECIS QUE ABRI LA PUERTA EQUIVOCADA?
Y SI NO HAY PUERTA?
Y SI SOLO VENTANAS?
Y SI SOMOS PIRUETAS?
Y SI LA QUIERO EN UN MOTEL CON SABANAS BLANCAS?
Y SI LA DESEO TANTO?
Y SI ESTOY SEGURO DE QUE NO ES LA GRAN COSA?
Y SI TE DIGO QUE HE TENIDO MUJERES MUCHO MAS GUAPAS Y DELICIOSAS?
Y SI TE DIGO QUE A VECES ESO NO CUENTA, QUE LAS MUJERES SON TAN ESTUPIDAS QUE DEPENDE SIEMPRE SENTIMENTALMENTE DE OTRO?
Y SI SOLO SOMOS.

Entrevista para Alejandra Pesantez

2010-05-29T10:56:00.000-05:00

Entrevista para Alejandra Pesantez, Profesora de Literatura de la Universidad San Francisco de Quito

-Alejandra Pesantez.- Empezaré con lo que pienso es una pregunta crucial: ¿Por qué y para qué escribes?

Miguel Alavalcivar.- Escribo porque me gusta el arte intacto, el que puedes reeditar a tu antojo dependiendo de tu situación emocional, soy un carabinero apuntando la sien del olvido, y es una especie de catarsis personal para exorcizarme tantos diablos que llevo dentro, aunque debo ser sincero y manifestar una apatía contra el establishment y la sociedad en general, sus vicios y lujos, decadencia diaria y otros asuntos que no están resueltos aun, entonces uso el oficio de la pluma para decirles en la cara lo que nadie cuenta, y de pronto quizás afirmar como Montalvo: “…mi pluma lo mató.” Y para qué escribo? No le sé, visítame en mi tumba cuando muera y de pronto te daré una respuesta satisfactoria.

-A.P.- ¿Cómo descubriste tu vocación?

M.A.- el yo actual se pare a si mismo desde hace unos dos o tres años, desde que empecé a cuajar las ideas de Galeano, Sartre, y compañía. Pero si regresamos a mi Portoviejo natal podremos ver que a los ocho años ya escribía cartitas de amor y esas cursilerías; verás, no soy partidario de esa teoría del escritor que se descubre a si mismo desde que es un infante, me parece demasiado cursi y poco realista, por eso me quedo con la teoría de los dos o tres años anteriores, yo mientras viajo en colectivo voy pensando, y como vivo a cuarenta minutos de la ciudad siempre voy con un libro en la mano, entonces mientras leía analizaba al resto, que obviamente no lee nada, solo la Extra o cosas así, entonces el cascabel guindado en el pescuezo hizo tilín, y aquí estoy. Descubrí mi vocación viendo a los demás.

- A.P.- La lectura forma parte de tu vida de una manera muy íntima, ¿Cuales son los escritores u obras que siempre te acompañan? ¿A qué tipo de libros vuelves siempre para releer?

M.A.- Me gusta tu pregunta, tengo una biblioteca muy amplia, muy rica en ideas y dialectos, siempre releo a José Ingenieros y su “hombre mediocre”, a Sabina y su “En carne viva”, tengo un libro de apuntes desconocidos de Julio Cortázar, lo releo siempre; hay libros que conseguí hace años y que en su momento no me sentía a la altura de quien escribía, y ahora los estoy leyendo nuevamente y entiendo un poquito más, es el caso de “Las catilinarias” de Montalvo o “La peste” de Camus, pero ya que tocas el termino releer, te respondo que tres o cuatro noches por semana abro los apuntes de Cortázar y Sabina.

- A.P.- Cuando empezaste a escribir ¿Tenías en mente modelos literarios de escritores a los que querías imitar?

M.A.- Si, Sin duda, la sinceridad con que aborda Galeano el tema social desde el izquierdismo, o la complejidad de Onetti, la mano cuentista de Cortázar, la musa muerta de Poe, Sábato y su tinta negra, son testimonios afines a mi perspectiva de vida, todos ellos son un faro pero no pretendo seguirlos, no creo en el fanatismo, entonces procuro inventar algo. Soy partidario del movimiento infrarrealista de Bolaño y Mario Santiago Papasquiaro, y del Boom Latinoamericano.

- A.P.- ¿Tienes alguna manía a la hora de escribir? ¿Alguna rutina establecida o te basas en la inspiración del momento?

M.A.- Manías quizás muchas, me gusta escribir cuando estoy solito en casa, con cigarrillos y café, aunque por salud ahora bebo más té por las noches porque sufro de insomnio, yo soy un escritor que escribe mientras la musa duerme y el pasado también, y me gusta hacerlo de madrugada, así también me doy cuenta de cuántas ratas se pasean por mi cocina y me roban el pan.

Rutina no, odio las rutinas, las canciones urgentes, los poemas obligados, o los libros por contratos, no sé cómo le hace Isabel Allende para empezar a escribir sus novelas tan religiosamente un día exacto cada año, y ya que hablamos de Isabelita, Bolaño dijo alguna vez que en su opinión ella era escribidora, mas no escritora, y creo que tiene razón, un escritor con rutina es una bastardo de capa pisada, por eso soy amante de todo lo independiente: cine independiente, escritores independientes, mentes independientes, no creo en las editoriales, pero son un mal necesario.

Cuando escribo solo exijo tres cosas: soledad, cigarrillos, y que la mujer que me gusta me haya mandado a la mierda, eso me da un día más de vida para escribir.

- A.P.- ¿Qué piensas de los concursos literarios en el ámbito de la lengua hispana? ¿Son un recurso válido para escritores desconocidos?

M.A.-…No sabría que decirte, en la actualidad los concursos son como shows en vivo de ponle la colita al burro, no creo mucho en ellos, sí en el reconocimiento sincero y espontáneo de la gente, del pueblo. Me he creado una desconfianza tremenda en casos como el premio Nobel, lo digo en Prozac, el libro que estoy escribiendo ahora, la gente del Nobel no da pie con bola, no se fijaron nunca en Onetti, Borges o Cortázar, y no se fijaran en tipos como yo, que están como Porozo cuando metió un gol de chilena en el minuto cuarenta y siete del segundo tiempo en la final del dos mil dos y nos dejó a los Barcelonistas sin campeonato faltando diez minutos en Casa Blanca: estaba en offside.

- A.P.- ¿Cómo es tu proceso de corrección?

M.A.- Ninguno, no me gusta corregir las cosas, de pronto editar una que otra página, ese fue el caso de mi debut en la novela con El mundo contado al revés, en donde el libro físicamente es casi que artesanal, muy humilde y sencillito, con faltas de ortografía, para demostrar cuan fetichista es el lector, que se fija en los sinónimos, en la portada, o en la ortografía, los libros deben tener errores, porque son seres vivos.

- A.P.- ¿Alguna vez te has sentido bloqueado? Si la respuesta es sí ¿Cómo lo has superado?

M.A.- Sí, y muchas veces, he pasado meses sin puta idea para escribir, me bloqueo fácilmente, por la rutina del trabajo o cosas así, los problemas sentimentales y las crisis existenciales muy normales en mi me dan la chance de volver a meterme en la cancha, a veces me siento suplente, y otras veces me siento como Milito en el Inter.

- A.P.- ¿Cual es la frase o párrafo que más te ha dolido suprimir en alguno de tus escritos?

M.A.- Frase quizás no, palabras si, y muchas, la que más me a costado mantener en mis libros es “te amo”, ese es el problema cuando la gente usa tanto un termino, llega un momento en que nada se cree, o como cuando se siguen usando los chocolates y las flores, la ultima vez que mandé flores fue hace como seis años, descubrí mejores y mas interesantes formas para decirle a una mujer que me gusta o que la amo.

- A.P.- ¿Qué tipo de público tienes en mente mientras escribes? ¿Crees que hay una diferencia entre la literatura "para mujeres" y la literatura "para hombres"?

M.A.- El tipo de publico… que sea cualquiera, nunca me detengo a pensar a quien llegar, el escritor no vende nada, no hace un análisis de mercado para apuntarle a un target especifico, pero, me gusta la idea de que las mujeres me lean… (Risas)

- A.P.- ¿Aceptas la crítica? ¿Cómo te afecta en tu siguiente trabajo?

M.A.- Solo las acepto de quien viene, soy muy celoso con mi oficio y no me gusta que gente que no me conoce opine sobre mi obra, una vez alguien de por ahí me dijo que mi blog tan solo era leído por mi circulo de amigos, pero como sabrás, mi blog es leído en Argentina, Chile, Francia, Italia, y la semana pasada me enteré de que hasta en Jordania me leen, no se como le hacen pero me leen… (Risas) un poquito de vanidad nos viene bien.

- A.P.- ¿Crees que escribir sirve de valor catártico? ¿Te enseña algo sobre tu propia personalidad?

M.A.- Grandiosa pregunta, y la respuesta es sí, me enseña mucho, la catarsis de la literatura o de la música va más allá que otras, me descubro todos los días, siempre. Te sientes como si deberías por obligación aceptarte a ti mismo, entonces descubres que el disfraz que llevas dentro no es del todo negativo.

- A.P.- ¿Qué se puede conocer de ti a través de sus historias? ¿Eres tú mismo o te escondes tras el velo de tus personajes y tus tramas?

M.A.- De mi puedes conocer todo si me das tres horas con un cafecito tinto y tabaco, o un whiskysito de pronto, en mis libros solo puedes entender ciertas cosas de mi personalidad, pero no todo, quizás solamente un setenta por ciento, que es mucho, pero no lo es todo, me gusta jugar con la imaginación, que vuela pero a veces se equivoca.

- A.P.- ¿Cual es tu ambición como escritor? ¿Dónde quieres llegar?

M.A.- Como escritor me gustaría ser leído por el pueblo, el que no tiene acceso a la lectura, mi ambición mayor es cambiar el paradigma de los que no leen, me gusta soñar con un antes y un después de Alavalcivar, Ecuador es un país para extranjeros y la patria la hacemos los que no estamos donde nacemos, en cierta forma es mi caso, yo también tuve emigrar, pero bueno, así se dieron las cosas, y disfrutas vivir en una ciudad donde nadie te conoce. Quiero dedicarle mi paupérrima vida al arte en general, a la aniquilación de los alienados, de las ideologías sin ideas, y de las mentes flojas, y espero no tener que morir para que suceda, hay que disfrutar un poquito.

- A.P.- ¿Qué te sugiere la frase «El escritor nace, no se hace»? ¿Crees que se puede aprender -y enseñar- a escribir?

M.A.- Pienso que no, no puedes enseñarle a escribir a alguien, eso ya viene como código de barras, es un clic que hace tu cerebro, un nirvana especial, el escritor nace, aprende a mover la mano con el a-e-i-o-u y de ahí en adelante el resto se despega en la adolescencia y los vicios.

- A.P.- ¿Cuál es tu escritor favorito? ¿Por qué? ¿Qué libro estás leyendo en la actualidad?

M.A.- En la cuestión poética me gusta mucho Sabina, el descalabro y desarme de la palabra amor, el desvarió existencial y la rutina de lo inrrutinable, Cortázar es el capo del cartel.

- A.P.- Hace tiempo que publicas en un blog tus relatos y otros textos que se te ocurren. ¿Crees que los blogs son una buena herramienta para escritores de novelas?

M.A.- Debe serlo, que la tecnología sirva para algo, y no solo para hacer misiles. La idea del blog salió de la nada, no sabia que se podía hacer eso y una mujer que conocí en un bar una noche de copas locas me dio la idea, me propuso hacerlo, y veo que me va muy bien, a la semana siguiente supe que regresó a su querido Buenos Aires y desde entonces no sé nada de ella, anoté su numero en mi mano pero el sudor de su cuerpo me jadió la tinta, cosas que pasan.

- A.P.- ¿Crees, como Voltaire, que para escribir algo interesante hay que vivir de forma interesante?

M.A.- Para escribir cosas interesantes debes tener vicios, haber muerto dos veces y no leer a Coelho ni a Deepak Chopra ni escuchar tanto Arjona; yo soy más de la línea de les poetes maudits, de Baudelaire, Cohen, Wilde, y toda su banda de criminales, el crimen desorganizado entra y sale de mi casa y es cuando estas en la hamaca de tu patio fumando tabaco u otra cosa y escuchas el disco de tangos y milongas de Andrés Calamaro, el escritor real es el que vive de verdad, no el que desayuna jugo de naranja y despierta a las siete de la mañana y viste de terno, recomiendo leer cualquier cosa y escuchar cualquier cosa, pero jamás lean a Coelho, que se la pasa jugando a Dalai Lama con sus recetas para vivir feliz como si el mundo fuera una corrida en cámara lenta por un campo de margaritas, o a Chopra, que fue psicólogo de Michael Jackson, queda claro que los millones no los justificó, Michael vivió en la mierda. Hasta hace un año escuchaba Arjona, pero sinceramente el tipo es un copión con pectorales deseados por las damas, Arjona lee mucho y sus canciones son sacadas de las cosas que lee, eso la gente no lo sabe, piensa que todo nace de su facilidad de palabra o sus vivencias, el Arjona devaluado de ahora no se compara con la promesa de los noventa, donde los seguidores de la trova veían en él al sucesor de Sabina, está más que claro que no le dio la talla.

Por qué digo todo esto? Porque la gente ahora cree que conoce de literatura o de arte, cree que por leer a Cuauhtémoc Sánchez ya puede considerarse escritor, te diré algo del mexicano: es lo más aburrido que pude leer, es una empanada con coca cola por la mañana. Para escribir algo interesante hay que haber regresado del infierno.

Volver, volver, volver.

2010-05-01T20:48:00.001-05:00

*Libertad de expresión, diga usted su majestad.- Xavier Lasso, periodista de Ecuador TV: "El periodista de Ecuador TV contó cómo había salido de la página editorial de El Comercio, después de que Guadalupe Mantilla -la dueña- pidiera expresamente no publicar una columna suya sobre el conflicto israelí-palestino. También cómo lo “censuraron”, en Vistazo por un artículo muy crítico con Héctor Romero Parducci, “porque era muy amigo de la dirección”. Comentó que les dijo a sus jefes: “Denme la lista de los amigos de la dirección, para escoger los temas”. Narró, además, la historia de cuando en Teleamazonas le “recomendaron” darle duro al Filanbanco, y dejar “tranquilito” al Banco del Pichincha... en fin...

Cerró con una frase tajante: “El 95% de veces que he salido de un medio de información, ha sido porque me han negado mi libertad de expresión”.

*No estaba muerto, estaba de parranda; estamos afinando lo que queda para la presentación del mundito contado al revés, otro día en el gran circo.

*6oPaginas, y aun falta +.- Es el nùmero de hojas hechas de PROZAC, a publicarse el próximo año.

*Muy en paz.- Me siento ahora, un tanto fuera y dentro de mis vicios, cuando uno se pone la solapa y el dril de "les Poètes maudits" comienza a ponerse terco con los doctores.

"Soy un carabinero apuntando la cabeza del olvido."

MIGUEL ALAVALCIVAR, otro dia sin jarabe para la tos.

Operación Plomo Impune

2010-04-15T12:53:00.000-05:00

Para justificarse, el terrorismo de Estado fabrica terroristas: siembra odio y cosecha coartadas. Todo indica que esta carnicería de Gaza, que según sus autores quiere acabar con los terroristas, logrará multiplicarlos.

Desde 1948, los palestinos viven condenados a humillación perpetua. No pueden ni respirar sin permiso. Han perdido su patria, sus tierras, su agua, su libertad, su todo. Ni siquiera tienen derecho a elegir sus gobernantes. Cuando votan a quien no deben votar, son castigados. Gaza está siendo castigada. Se convirtió en una ratonera sin salida, desde que Hamas ganó limpiamente las elecciones en el año 2006. Algo parecido había ocurrido en 1932, cuando el Partido Comunista triunfó en las elecciones de El Salvador. Bañados en sangre, los salvadoreños expiaron su mala conducta y desde entonces vivieron sometidos a dictaduras militares. La democracia es un lujo que no todos merecen.

Son hijos de la impotencia los cohetes caseros que los militantes de Hamas, acorralados en Gaza, disparan con chambona puntería sobre las tierras que habían sido palestinas y que la ocupación israelita usurpó. Y la desesperación, a la orilla de la locura suicida, es la madre de las bravatas que niegan el derecho a la existencia de Israel, gritos sin ninguna eficacia, mientras la muy eficaz guerra de exterminio está negando, desde hace años, el derecho a la existencia de Palestina.

No hay guerra agresiva que no diga ser guerra defensiva. Hitler invadió Polonia para evitar que Polonia invadiera Alemania. Bush invadió Irak para evitar que Irak invadiera el mundo. En cada una de sus guerras defensivas, Israel se ha tragado otro pedazo de Palestina, y los almuerzos siguen. La devoración se justifica por los títulos de propiedad que la Biblia otorgó, por los dos mil años de persecución que el pueblo judío sufrió, y por el pánico que generan los palestinos al acecho.

Israel es el país que jamás cumple las recomendaciones ni las resoluciones de las Naciones Unidas, el que nunca acata las sentencias de los tribunales internacionales, el que se burla de las leyes internacionales, y es también el único país que ha legalizado la tortura de prisioneros.

¿Quién le regaló el derecho de negar todos los derechos? ¿De dónde viene la impunidad con que Israel está ejecutando la matanza de Gaza? El gobierno español no hubiera podido bombardear impunemente al País Vasco para acabar con ETA, ni el gobierno británico hubiera podido arrasar Irlanda para liquidar a IRA. ¿Acaso la tragedia del Holocausto implica una póliza de eterna impunidad? ¿O esa luz verde proviene de la potencia mandamás que tiene en Israel al más incondicional de sus vasallos?

(Este artículo está dedicado a mis amigos judíos asesinados por las dictaduras latinoamericanas que Israel asesoró.)

Fragmento del articulo "Operacion: plomo impune" por Eduardo Galeano.

abril11

2010-04-11T16:14:00.000-05:00

50 no pasan en vano, feliz cumple madre mia.
Gracias y perdòn.

La Xime

2010-03-23T22:24:00.000-05:00

...Todo lo que tengo es tu mirar

De mis recuerdos salen brisas a bordar ..

Dios es torero, usa el sol como bandera

2010-03-21T17:18:00.000-05:00

PUNTEROS!

Por una noche como esta

2010-03-19T00:00:00.000-05:00

Seguir siguiendo al corazón
y coquetear con la intuición
seguir creciendo y esquivando las rutinas
seguir soñando en un rincón
seguir creyendo que hay un Dios
que me endereza de un tirón la puntería
Siempre me voy detrás de lo que siento
cada tanto muero
y aquí estoy
tantos desiertos que crucé
tantos atajos esquivé
tantas batallas que pintaron mis heridas
tantos incendios provoqué
tantos fracasos me probé
que no me explico como canto todavía
y es que siempre voy detrás de lo que siento
cada tanto muero
y aquí estoy
por esos días por venir
por este brindis para mi
por regalarle a la intuición el alma mía
porque los días se nos van
quiero cantar hasta el final
por otra noche como esta doy mi vida
tantos festejos resigné
tantos amigos extrañé
tantos domingos muy lejos de mi familia
tantas almohadas conocí
tantas canciones me aprendí
que los recuerdos me parecen de otras vidas
siempre me voy detrás de lo que siento
cada tanto muero
y aquí estoy
tantas palizas esquivé
tantas traiciones me compré
tantos enojos me hicieron mostrar los dientes
con mil abrazos me cuidé
con mil amores me curé
juntando heridas sigo creyendo en la gente
siempre voy detrás de lo que siento
cada tanto muero
pero hoy no
por esos días por venir
por este brindis para mí
por regalarle a la intuición el alma mía
porque los días se nos van
quiero cantar hasta el final
por otra noche como esta doy mi vida
y en esas noches de luna
donde los recuerdos son puñal
me abrazo a mi guitarra
y canto fuerte mis plegarias
y algo pasa, pero ya nada me hace llorar
yo me abrazo a mi guitarra
y canto fuerte mis plegarias
y algo pasa, pero ya nada me va a cambiar.

Francamente

2010-03-17T20:29:00.000-05:00

Vivir en Via a la Costa es como vivir en Glasgow, esas subiditas que vas notando en la carretera, neblina de atardecer, apenas las 5y30, puedes ver un Goya o un Picasso en el cielo con el sol muriendo en el monte.
Mi bunker (casa) que da a la pared, detras hay un bosque, en frente una casa abandonada, puedes oir los caballos correr la lo lejos en la finca del turco dueño de Mi Comisariato (asi dicen los rumores).
Anoche en el placard de la cocina encontré un juego de tasas para el cafe tinto campesino; estando ya en el living y con el cafe en la mano me senté a fumar.
Pensando, que lo peor que puedo hacer es hacer lo que hago: mi trabajo.
que debo irme de aqui para apuntalar la obra.
que Fabiana Cantilo esta hecha un bombon.
que debo dejar de fumar, acabo de prender otro.
Francamente, este es el lugar donde escribia de madrugada, afinaba la Nashville y le dije a dios que era un hijo de puta cuando las cosas iban mal, 3 minutos despues nos dabamos la mano, y al final del cuento solo somos oposicion.. a lo Woody Allen.

"Lavamanos"

quiero hacer de tu falda mi dieta contra la tristeza

con el cancebi tardio de amores prontos

la solapa del dril doblando la esquina con nobleza

siempre tu pelo, siempre mis ganas,

besandote de a poco.

el maullar tuyo con uñas afiladas

para dibujarte, mi caperucita, entre tantas y tantas

redoble de francesa en el circo de Antepara

viviendo despacio en pleno desvario

la tarde de mañana.

y ese fumar tan de ella

con ese Prozac tan devaluado

la llave con cuatro picos de mi lavamanos criollo

riendose de mi por ser un cobarde acostumbrado.

es este bunker el que te abre las ventanas

dandote el mejor de los aplausos

como solo suele hacerlo un reo que te añora

libertad, madre de los desalienados.

Miguel Alavalcivar

117

2010-03-05T08:45:00.000-05:00

"Tuve Magdalenas de prostitutas

panes de tierra y canciones de Almodovar

Tuve suerte, es verdad, de no haber caido en la cocaina

..por ahora, la percanta, el remanye, la solapa, la alquimia.

Tuve postales de Chavela Vargas, siendo un exiliado del Partido Comunista

todo fue una droga light, cuánto costò dejarla, viviendo deprisa."

Miguel Alavalcivar

PROZAC

Pag. 117

Armas de Pompeya

2010-02-20T20:46:00.002-05:00

“ARMAS DE POMPEYA”

Solías quedarte quieta
Entre colchitas y sobrecamas
Armabas mis armas de Pompeya
Soltabas por el farol la nostalgia

La vibra se porta terca
Cuando te siento lejos
Armabas mis armas de Pompeya
Dejando caer ese hilo fucsia por el suelo

Me desangra rabia acolchonada de postres
Dulces de coco, velas puestas al azar
Santos con corbata en la torpe socialuda
Exceso de moral en el gobierno de Aznar

Hay un rato poquito probable
Donde te encuentro y estas fumando
Armabas mis armas de Pompeya
Con una risa que sabe a espanto

Y mi caprichito ternero desolado y rarísimo
Quiebra en el tanguito de la esquina
Armabas mis armas de Pompeya
Dejando volar tu brasier por mi ventanita

En esa noche en el living puerco
Donde antes me sentaba a componer quemado podrido y ahorcado
Armabas mis armas de Pompeya
Guardando mi ropa en tu armario

-Detrás de mi no hay nadie
En frente, peor -

Miguel Alavalcivar, Manhattan 11 de Marzo 2004

Post politico (primero y ultimo)

2010-02-07T16:31:00.006-05:00

Publicado por http://www.voltairenet.org/es

en el año 2004, como si hubiese cambiado la cosa.

Jaime Nebot: El Alcalde sonriente que nunca será presidente.-
Julio es época de fiesta en Guayaquil, de baile, de sonrisas. Y para hablar de sonrisas hay que comenzar por el segundo personaje más importante y primero más sonriente de la provincia del Guayas. No necesita presentación: los medios de «presentación» se desviven por presentarlo. Igual que sucedió (sucede) con su antecesor en la alcaldía y primer personaje más importante de la provincia, quien en lugar de sonreír ruge. Obviamente Leonf. A uno y a otro, los periodistas de la mayoría de medios se pelean por sacarle alguna respuesta que se venda como titular.
________________________________________

Jaime José Nebot Saadi saabe, como Leonf, que cuando existe un gobierno débil como el actual (en ese año -Lucio Gutierrez-), hay que ser más saabido y presionarlo para que sus pedidos (y de su partido) sean órdenes. Tal vez por eso, un alcalde menos sonriente como Paco Moncayo, con el que Jaimito tiene una relación de amistad, haya dicho en una entrevista que el gobierno nacional se deja chantajear por un partido político (que no mencionó), a fin de que se entreguen recursos para una ciudad (que tampoco nombró).
«Si usted no tiene un partido que chantajee al Gobierno no le dan plata. Se necesita un sistema transparente que dé los recursos que cada ciudad necesita, sin chantajes. En caso contrario, a cambio de votos en el Congreso, plata para tal municipio», dijo el general.
Saabido, Jaimito aseguró que las expresiones de Moncayo no buscan atacar a Guayaquil, ya que es pública su posición de respaldar los pedidos de esa ciudad.
«Son apreciaciones de carácter general, más bien filosófico-políticas, que una especie de referencia a Guayaquil, porque el alcalde (Moncayo) ha tenido muy claras expresiones de coincidencia con la acción del Municipio (guayaquileño)», afirmó Nebot.
Y aprovechó para recordar que Moncayo aspira a suscribir un acuerdo similar al alcanzado por el Municipio de Guayaquil con el Instituto Ecuatoriano de Seguridad Social para que ceda fondos a la alcaldía quiteña. ¿Y el IESS? ¿Y los jubilados?
En las fiestas julianas de este año por la conmemoración de los 469 años de fundación de Guayaquil, uno de los puntos más destacados ha sido la Feria de la Gobernabilidad Experiencia Guayaquil Más Ciudad 2004, realizada entre del 7 al 9 de julio, que fuera promovida por el Programa de Naciones Unidas para el Desarrollo (PNUD), y que tuvo como uno de los principales expositores al ingeniero que lo antecedió a Nebot en la alcaldía.
Días antes de esa Feria Propagandística Tintají participó de una visita a Guayaquil para escuchar las «maravillas» que según el PNUD ha realizado Nebot para que Guayaquil sea un «ejemplo» de «gobernabilidad». ¿Ejemplo de gobernabilidad que la policía metropolitana golpee a los vendedores informales, que se gasee a los jubilados, que la crisis social expulse gran parte de la juventud de los barrios pobres hacia las pandillas juveniles, que la delincuencia vaya en aumento a pesar de la mano dura y la supuesta disminución propagandeada masivamente en los medios de comunicación, que los guasmos sigan olvidados a pesar de las fachadas pintadas del Cerro Santa Ana?
Pero Guayaquil vive por nosotros y el Malecón está precioso. Lindo está, es más bonito que el de Miami decía una taxista que no conocía Miami pero «eso dicen los del alcalde, ¿y cómo no les voy a creer?».
Jaimito y su sonrisa tienen un mejor acercamiento con los y las periodistas que su antecesor en la alcaldía, un diputado que no concurre mucho al Congreso. Tanto es así que uno de los periodistas con el que realizamos la visita guiada por el PNUD a Guayaquil, por poco se afilia al PSC, por casi nada se toma una foto con Jaimito y por un pelo de rana calva se perdió de un autógrafo. Eso lo pensó mientras se servía todo tipo de manjares en horas de almuerzo, en el piso 31 de La Previsora (preciosa vista, por cierto) y en instantes en que el alcalde se robaba el show con su conversación y sus chistes. ¿Será otro ejemplo de gobernabilidad?
Es dueño de una inmensa sonrisa que la fue labrando campaña a campaña, y que hoy parece ser parte de él. “Sonría”, le gritaban antes sus asesores; hoy en cambio le susurran: “ya deje de sonreír”.
Basta que diga «quiero esto...» para que el personaje con menos popularidad del país se apresure a cumplir sus órdenes. Patrón es. Se quejó de EMELEC, «tranquilo ñaño, ahí está tu EMELEC». Exigió fondos para Más Seguridad, «fresco pana». Ordenó una mesada del IESS, «ni más faltaba socio». Exigió reducir la tasa que recibe el Fondo de Electrificación Rural Urbano Marginal en Guayaquil del 10 al 5 por ciento, «no hay problema amigo».
Durante la conferencia de prensa conjunta entre Lucio Gutiérrez y Nebot para anunciar las órdenes a cumplir (perdón digo acuerdos a que llegaron), Gutiérrez se olvido de mencionar algunas, entonces el alcalde se las recordó al oído. El gesto se repitió en varias ocasiones, ¿quién le mandó ser tan olvidadizo?
El PNUD, la Unión Europea y alcaldes derechistas de América Latina han elogiado su gestión. Hablan de una importante obra en beneficio de su ciudad, de regeneración urbana, movilidad, eficiencia institucional. Pero los sectores marginales siguen olvidados. «Como los turistas no llegan a los Guasmos, entonces no hay mucho apuro», comentó otro periodista más crítico.
Pero, para que también, qué lindo está el malecón. Aunque no permitan besarse apasionadamente en público, como se quejó un joven, es otro ejemplo de gobernabilidad.

http://www.voltairenet.org/es
"RED DE PRENSA MUNDIAL NO ALINEADA"

Digamos que hablamos de política, entonces diré que no coincido con el señor alcalde políticamente, eso si, como administrador es diez puntos, tomando en cuenta los Metropolitanos salen de cacería todas las mañanas, que el Estero, mi amado Estero Salado sigue cagado, que acá los árboles son rara cosa y no sirven, y que el cemento expropia del verde a la ciudad, y los ecologistas hacen: Shhh!
Digamos que me pongo tan Rojito como antes, entonces diré que su "escuadrón de la muerte" del año '85 aun no lo olvidamos, y ¡Alfaro, vive carajo!
Digamos que me pongo romántico, entonces diré que tengo un soneto con dos notas, "Juanito y mi pared" que espero tocar algún día.
Digamos que me pongo familiar, entonces diré que me suena más excitante ir llevando pizza a casa y seguir con las lecciones de la a-e-i-u-o con André que asistir como borrego el Jueves.
Digamos que aun creo que otro Guayaquil es posible, en donde los Guasmos no se desarmen en pedazos y los allí supervivientes no vean en la delincuencia su manera de supervivir. Aunque no solo de alli salen los rateros, ojo con eso. Y no sé si merezcan mejores oportunidades, como me sostenía una amiga de la Universidad del Pacífico (ejemplo de universidad mundial ehh) su conclusiòn era: O sea, Mick, wtf?? (what the fuck?!) Ellos no merecen tener todo eso, sabes por qué? porque son invasores.

atte.: Nosotros, los abajofirmantes y resentidos sociales, rojos, o de ideología Sur-da.
pd: La derecha no pega una.

Luis Masterrena
Gabriel Pin Guerrero
Ángel Guevara
Miguel Alavalcivar
Lola Bunn.

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Los de abajo también son resentidos, genios, pero resentidos.

Picasso
Sartre
Sabina
Serrat
Aute
Benedetti
Galeano
Violeta Parra (gracias a la vida)
Mercedes "la negra" Sosa
Cortázar

Los de arriba también son resentidos, genios, pero resentidos.

Caperucita de Alfajor

2010-02-01T23:24:00.003-05:00

-Como un envión de pobres a tu mansión

como una tarántula, gris y angustiosa

como el sol moviéndose en la garganta de la verdad

como el infante soñador de la nebulosa.

Como las ganas de romper las alambradas

como el soplo de tu pelo húmedo en mi coñac

como el torpe aullido del poeta dibujando su fantoche y su razón

así te quiero yo, caperucita de alfajor-

Alavalcivar.

Aurora

2010-01-31T17:42:00.004-05:00

---Aurora---

Soy un perro callejero
pero creo que no puedo ladrar
tengo rotas las venas, ya dejé de volar.
Son las seis menos diez
en mi cama duerme el tres
se espanta por la ventana la catedral y la fe.

Quiero tu falda, es preciso.
sí, aquella que me levantaste esa mañana
no te hagas la ingenua, que me derrito
por tus piernas endiabladas.

Se mujer una vez, deja de ser dama
que a la nobleza casi siempre
terminan cortándole la garganta.
dame diez momentos y encajes
solemnes de angustias y disparates
para tener presente en mi mente moribunda.

Lo mucho que me perdí de ti
como cuando te vi de lejos y no me atreví
y quiero tu frente marchita,
con sello y todo
quiero tu cuerpo, tu paciencia,
y el jarro en tu escritorio.

El café que te voy debiendo
te lo dejo en tu dormitorio
en la mesita de noche
donde seguro escondes
el primer Mundo que escribió un loco.

De las cosas que me quitas cuando te vas
sin rumbo, como siempre, volando va.
quiero tu risa tan simplista
tan sencilla, y tan tú.

Tu caminar acelerado, tu pelo castaño, tu rumba y tu blues.

Lo quiero todo, todo y nada.
escribir en tu piel.
doblarte las campanas, desangrarme en tu red.

Romper en canto y risa
tanto fragor,
verme contigo en el bar de la esquina
bebiendo del mismo vaso el licor.

Mi cama te ama, mi boca te mira.
lo mejor de aquella noche fue verte de caperucita
de mi pluma, de mi mano, de mi “lucha! corazón”
de tus sueños, mis despojos, tu dulzura, y mi carbón.

(Miguel Alavalcivar, en una madrugada de tantas,

para una mujer de pocas.)

Soberbia

2010-01-26T23:55:00.003-05:00

Confesión: Siempre fui pésimo escogiendo a una mujer, escogiendo que camino seguir, como si uno sigue algo, como si fuera perro callejero. Hace un año la vi pasar, y quise detenerla del brazo y preguntarle como se llama, pero más pudo el retiro y el aplanchado infeliz de preguntarse cien veces si funcionarà.

Empecé a sentirme más pensante con licor en la mano, o con algún arma blanca entre los dedos, la verdad es que no me siento bien mirando hacia atrás ni mucho menos dándole de comer a las sobras de un sistema caduco que promueve el blindaje emocional y antipático de preguntas sin respuestas.

A veces me arrepiento de no haber seguido el "tilín del corazón", y no sé si ahora caben las ganas.

Tenemos el tiempo preciso, una escolta de cien mosqueteros sin nombre, y una receta de promesas de futuro.

Capuccino en mano suelto y pienso, que esperar es buscar en estado pasivo, y que las canciones pesan y recogen el tiempo erróneo en una hoja amarilla de papel fino.

Hay mujeres que juegan a acertijo, para esconderse de tanta cosa, será porque el tiempo no cura nada ni en cuentos, o porque no precisan ser otra cosa que brevedad absoluta.

Yo no soy carnicero, señores, no puedo venderme ni ponerle precio a mi pluma.

Qué notable verdad: En este país que se lee muy poco, 8 de cada 10 se fijan en la mala ortografía, en la variable "formalidad". No se han dado cuenta de que han sido carnada para el escritor, carnada de muestreo para dar pruebas precisas de que ahora nada se escapa de la "perfección", nadie comenta, sólo dos me lo han dicho, que El Mundo es un ensayo, que dejó de ser novela por ahí por la página veintipico.

Pocos quedamos ya, libres de pecado y aprendices de Rimbaud.

Para entender a una mujer hay que ser varón, solito aguantársela, y fumarse un mentolado por si las dudas.

Juegan a intriga.

No responden nada.

No quieren reír un poquito.

Cortan la mirada con un sello en la frente.

Unas se ponen precio, para ver quien da más, como si fuera subasta.

Otras alzan una muralla de cristal, soportando la angustia del encaje.

¡Uh, qué misterio!

Algo me queda, alzar vuelo y fiel a mi convicción, romper a mordaza el avispero.

Ya no ríen, que están curadas dicen, ¿Curadas de qué?

Olvidé para qué hice este Blog, para promocionar el cuento al revés, si, respecto a eso ya empezamos los ensayos, faltan ciento cincuenta y cuatro detalles por afilar.

Tengo un montón de planes en la cabeza, y creo que lo mejor no cabe ni en la imaginaciòn de Verne, se viene algo de otro mundo.

Alavalcivar.

Pd: yo no tomo té, princesa, yo tomo café bien negro, bien caliente y con azúcar negra, aunque me encantaría endulzarlo con miel, de panal.

sigo buscando

2010-01-24T15:29:00.002-05:00

No soy Guayaquileño, no nací acá, pero a veces me siento más porteño que muchos. Tengo por sueño vivir en un rústico departamento frente al manso Guayas, en la calle Simón Bolívar.

Mi mejor rutina es verme en Víctor Emilio Estrada tomando un café por la tarde, con un cigarro encendido entre los dedos, y un libro de Sartre en mi meza. A ella la dejo de buscar, porque la tengo cerquita, tenemos en común lo que tiene un Moscardón con una abeja, exactamente lo mismo, desgraciadamente igual.

Tengo una verdad tan cobarde, que me avergüenza contarla, aunque me conozco y sé que algún día la contaré; a ella la vi por primera vez hace ya un año, y me detuve justo cuando iba tras ella a preguntarle quien era, y diez meses después la volví a encontrar, y desde entonces somos protagonistas que pasan, se miran, se escuchan , se leen, pero de ahí no pasamos.
Somos un par de espigas en el otoño chileno, en Valparaiso fui fantoche, en Guayaquil soy destierro.
Somos una tarde en la arena, una madrugada callejera, una copa de champagne, un sol que no ilumina, porque se apagó de tanta luz.
ella y yo somos dos golondrinas volando en cielo claro y topando de vez en cuando, yo de enamorado soy ciego, ella de ciega está enamorada, de algo, de otra vida, de otra opción.
Su cuerpo me mata, me enloquece sólo con mirarla, como para bajarle la luna y darle rienda rota al placer.
Una vez en Guayaquil me di cuenta, que acá en el sur no tengo riendas, quien sabe lo que haga o en quien piensa.
Ella y yo estamos donde tenemos que estar, yo fumándome la vida, inventándola en el humo de mis cigarrillos, y ella, sola con gente, muy solita, por tener que seguir algo, un tren que pasa, dicen, una vida prescrita digo yo.
Somos los balcones de Neruda, ella sola, yo creyéndola reina, haciéndola mía, como en este remezón, del corazón.
Temprano, Kathe. Sigo esperando a que te hartes de tu té.

hoy

2010-01-19T21:48:00.002-05:00

-Antes de Abril (luego se les hará conocer la fecha exacta) se lanzará "El Mundo.."

-"La hija de Storni" para el 2o11, una colección de manuscritos paridos durante todo este tiempo, este trabajo se hará en compañía de una muy querida amiga fotógrafa, sorprendente, hermosa, llena de talento y luces en los ojos, ¡ imperdible !

-Y para mis detractores: "Que la sigan chupando!" muy buen slogan de Maradona.

"¿Quién me lee? los que yo quiero que me lean, el resto.. es eso, resto."
Alavalcivar.